Khi thai được ba tháng, chúng tôi đính hôn.
Gia tộc họ Chu phản đối ầm ĩ, anh về nhà một chuyến dài, sáng mới trở lại — từ đó mọi thủ tục êm ru.
Mẹ anh tặng tôi chiếc vòng ngọc phỉ thúy: “Dành cho con dâu tương lai.” Tôi nghe mà vừa ấm vừa lạ lùng.

Sở Văn — cha tôi — từ nước ngoài bỗng quay số. Lần này ông ta nịnh như rót mật, muốn dựa vào anh để quay về làm lại.
Tôi cúp máy thẳng, rồi gửi số ông ta cho toàn bộ đám chủ nợ. Kẻ như Sở Văn, không chừa đường về — tốt.

Thai nghén nặng, tới tháng thứ ba tôi vẫn mệt mỏi. Lễ đính hôn vội giản lược cho tôi nghỉ ngơi. Sau tiệc, tôi ngồi ban công ngắm trăng, lòng lẫn lộn.
Anh về, ôm tôi từ sau, hôn má: “Em đang nghĩ gì?”
Tôi hỏi thẳng: “Chu Doãn Đông, anh có yêu em không?”

Anh cười nhẹ, rót rượu, nhắc lại lời tôi nói với bạn: nếu Tống Chiêu Nhiên dũng cảm, tôi sẽ bỏ đi theo cậu ta.
Anh đặt ly xuống, kéo tôi vào lòng, tay giữ sau gáy tôi, giấu mặt tôi khỏi nhìn thấy anh:
“Anh phải yêu em đến mức nào mới chịu đựng được tất cả?” Anh thì thầm, rồi hôn tôi.

Tối đó anh cương quyết: “Đêm nay, anh không muốn nghe tên người đàn ông nào khác. Bây giờ, anh muốn em.”

“Nhưng… trong bụng còn có con, em sợ.”
“Anh sẽ không làm tổn thương hai mẹ con đâu.” Chu Doãn Đông đã say.
Ánh mắt lạnh lùng trước người ngoài bỗng mơ màng, quyến luyến — đầy dục vọng và dịu dàng cùng lúc.

Anh hôn tôi đến mềm người, từng đầu ngón tay run rẩy. Ba năm bên nhau, gần như ngày nào cũng quấn lấy nhau — nhưng đã hai tháng xa, thân thể tôi nhớ anh đến phát điên.
Anh bồng tôi lên giường, váy ren lăn xuống như nước; rồi vạt váy lại phủ lên mặt tôi như một lời hứa.

Nụ hôn của anh trượt từ cổ xuống những đường cong, dừng lại ở bụng — nơi nhỏ bé của một sinh linh chưa hiện hình rõ. Anh hôn từng chút, như uống từ một nguồn suối trong. Tim tôi thình thịch, tôi chỉ dám rên rỉ khe khẽ, thì thầm tên anh.

Cơ thể lâu ngày thiếu vỗ về, dịu dàng của anh như mưa xuân làm tan băng. Vài phút sau tôi khóc nức nở, van xin anh dừng lại. Anh ôm tôi, vỗ về, tay chúng tôi đặt lên nhau trên bụng — kì diệu thấy được: ở đó có máu mủ của cả hai.

Nước mắt lăn, tôi thì thầm: “Chu Doãn Đông, em không thích Tống Chiêu Nhiên. Hồi nhỏ chỉ coi như anh trai… lớn lên cũng chưa từng yêu.”
Tôi mỉm cười, ngửa mặt hôn anh: “Nếu em từng thích anh ta, em đã chết rồi — không thể đợi gặp anh ở nhà họ Tiết.”

Anh bảo tôi yếu đuối, hay làm nũng; không biết rằng cốt tủy tôi bướng bỉnh đến cố chấp. Nếu từng yêu người khác, dù chết, tôi cũng không bán mình cho kẻ lạ. Nếu không yêu anh, vì sao tôi trốn mười tám lần vẫn quay lại?

Chu Doãn Đông đặt gối, giữ bụng tôi như giữ một báu vật. Anh hỏi chừng mực, sợ tôi khó chịu. Tôi chịu đựng, ngoan ngoãn vòng tay ôm cổ anh:
“Chồng ơi, Yên Yên yêu anh. Mãi mãi yêu anh, không rời.”

Anh khựng, rồi lao vào chiếm đoạt dồn dập nhưng vẫn giữ chút lý trí.
“Tiểu Yên,” anh thì thầm, “Anh còn yêu em hơn.” Anh hôn nhẹ lên ngón tay tôi — nơi chiếc nhẫn đính hôn lấp lánh. Tôi thoáng thấy nhẫn trên tay anh, rồi quay mặt đi, tim như bị thiêu.

Một vết sâu anh từng để lại trong tôi đã không bao giờ phai. Tôi nghĩ: có lẽ cơ thể tôi yêu anh trước cả trái tim.
Nhưng bí mật đó — em sẽ giữ cho riêng mình, kẻo lại khiến anh kiêu ngạo thêm.

hoàn.

Khi thai được ba tháng, chúng tôi đính hôn.
Gia tộc họ Chu phản đối ầm ĩ, anh về nhà một chuyến dài, sáng mới trở lại — từ đó mọi thủ tục êm ru.
Mẹ anh tặng tôi chiếc vòng ngọc phỉ thúy: “Dành cho con dâu tương lai.” Tôi nghe mà vừa ấm vừa lạ lùng.

Sở Văn — cha tôi — từ nước ngoài bỗng quay số. Lần này ông ta nịnh như rót mật, muốn dựa vào anh để quay về làm lại.
Tôi cúp máy thẳng, rồi gửi số ông ta cho toàn bộ đám chủ nợ. Kẻ như Sở Văn, không chừa đường về — tốt.

Thai nghén nặng, tới tháng thứ ba tôi vẫn mệt mỏi. Lễ đính hôn vội giản lược cho tôi nghỉ ngơi. Sau tiệc, tôi ngồi ban công ngắm trăng, lòng lẫn lộn.
Anh về, ôm tôi từ sau, hôn má: “Em đang nghĩ gì?”
Tôi hỏi thẳng: “Chu Doãn Đông, anh có yêu em không?”

Anh cười nhẹ, rót rượu, nhắc lại lời tôi nói với bạn: nếu Tống Chiêu Nhiên dũng cảm, tôi sẽ bỏ đi theo cậu ta.
Anh đặt ly xuống, kéo tôi vào lòng, tay giữ sau gáy tôi, giấu mặt tôi khỏi nhìn thấy anh:
“Anh phải yêu em đến mức nào mới chịu đựng được tất cả?” Anh thì thầm, rồi hôn tôi.

Tối đó anh cương quyết: “Đêm nay, anh không muốn nghe tên người đàn ông nào khác. Bây giờ, anh muốn em.”

“Nhưng… trong bụng còn có con, em sợ.”
“Anh sẽ không làm tổn thương hai mẹ con đâu.” Chu Doãn Đông đã say.
Ánh mắt lạnh lùng trước người ngoài bỗng mơ màng, quyến luyến — đầy dục vọng và dịu dàng cùng lúc.

Anh hôn tôi đến mềm người, từng đầu ngón tay run rẩy. Ba năm bên nhau, gần như ngày nào cũng quấn lấy nhau — nhưng đã hai tháng xa, thân thể tôi nhớ anh đến phát điên.
Anh bồng tôi lên giường, váy ren lăn xuống như nước; rồi vạt váy lại phủ lên mặt tôi như một lời hứa.

Nụ hôn của anh trượt từ cổ xuống những đường cong, dừng lại ở bụng — nơi nhỏ bé của một sinh linh chưa hiện hình rõ. Anh hôn từng chút, như uống từ một nguồn suối trong. Tim tôi thình thịch, tôi chỉ dám rên rỉ khe khẽ, thì thầm tên anh.

Cơ thể lâu ngày thiếu vỗ về, dịu dàng của anh như mưa xuân làm tan băng. Vài phút sau tôi khóc nức nở, van xin anh dừng lại. Anh ôm tôi, vỗ về, tay chúng tôi đặt lên nhau trên bụng — kì diệu thấy được: ở đó có máu mủ của cả hai.

Nước mắt lăn, tôi thì thầm: “Chu Doãn Đông, em không thích Tống Chiêu Nhiên. Hồi nhỏ chỉ coi như anh trai… lớn lên cũng chưa từng yêu.”
Tôi mỉm cười, ngửa mặt hôn anh: “Nếu em từng thích anh ta, em đã chết rồi — không thể đợi gặp anh ở nhà họ Tiết.”

Anh bảo tôi yếu đuối, hay làm nũng; không biết rằng cốt tủy tôi bướng bỉnh đến cố chấp. Nếu từng yêu người khác, dù chết, tôi cũng không bán mình cho kẻ lạ. Nếu không yêu anh, vì sao tôi trốn mười tám lần vẫn quay lại?

Chu Doãn Đông đặt gối, giữ bụng tôi như giữ một báu vật. Anh hỏi chừng mực, sợ tôi khó chịu. Tôi chịu đựng, ngoan ngoãn vòng tay ôm cổ anh:
“Chồng ơi, Yên Yên yêu anh. Mãi mãi yêu anh, không rời.”

Anh khựng, rồi lao vào chiếm đoạt dồn dập nhưng vẫn giữ chút lý trí.
“Tiểu Yên,” anh thì thầm, “Anh còn yêu em hơn.” Anh hôn nhẹ lên ngón tay tôi — nơi chiếc nhẫn đính hôn lấp lánh. Tôi thoáng thấy nhẫn trên tay anh, rồi quay mặt đi, tim như bị thiêu.

Một vết sâu anh từng để lại trong tôi đã không bao giờ phai. Tôi nghĩ: có lẽ cơ thể tôi yêu anh trước cả trái tim.
Nhưng bí mật đó — em sẽ giữ cho riêng mình, kẻo lại khiến anh kiêu ngạo thêm.

hoàn.