Ngoại truyện:

Đứa bé xuất hiện như màn ảo thuật làm tôi sững sờ.
Tôi sờ bụng phẳng lì mà tim loạn nhịp không tin nổi.

Biết tôi có thai, Cố Hoài bất ngờ xin chuyển về trường làm giảng viên. Từ bác sĩ cứu người chuyên trực đêm, anh chỉ còn làm bệnh viện vài ngày một tuần — vì anh nói:
“Tiêu Tiêu mang thai rồi, anh không muốn lúc em cần mà anh ở nơi khác. Bác sĩ nhiều, vợ chỉ có một.”

Nghe thì ấm, thực tế là tôi… nghén đến mức huyền thoại.
Trước kia gặp anh là mê chết, giờ thấy anh đã lảo đảo muốn nôn. Anh tắm mười lần một ngày, thơm như sữa tắm mà tôi vẫn ói. Đồ anh nấu cũng không nuốt được — vị giác tẩy chay toàn bộ.

Ba mẹ tôi sốt ruột khuyên đủ kiểu; tôi chỉ thèm những món “rác rưởi” siêu mặn mà Cố Hoài kiên quyết cấm. Tức đến muốn không thèm nói chuyện với anh.

Lúc này, chị Vương xuất hiện ngoạn mục:
“Sao ép nó ăn? Muốn ăn gì thì cho nó ăn.”
Rồi bà nhẹ nhàng hỏi tôi: “Tiêu Tiêu, em muốn ăn gì? Mẹ dẫn em đi.”

Tôi mắt rưng rưng: “Lẩu ốc… con muốn ăn lẩu ốc.”
Chị Vương xếp hàng với tôi cả tiếng, cuối cùng bưng được nồi. Tôi húp miếng đầu tiên, vui đến khóc.

“Chị Vương, chị thật tốt!” — tôi ngập ngừng thốt.
Bà ngại ngùng: “Chị… chị cũng tốt.”
Bà thử một thìa, mắt sáng ngời: “Trời ơi, ngon thật!”
Tôi phổng mũi: “Mỹ vị nhân gian!”

Rồi hai mẹ bắt đầu khẩu chiến về ăn uống thai kỳ: mẹ tôi theo kiểu “ăn cho con trắng mịn,” còn mẹ Vương theo khoa học “cân bằng dinh dưỡng, đừng tăng cân quá.” Bà nói một câu khiến tôi ấm lòng:
“Con thấy thoải mái thì cứ làm vậy. Trước tiên, con là chính con, rồi mới là mẹ.”

Câu đó như liều thuốc an thần. Chị Vương — người trước kia tôi tưởng khó gần — bỗng hóa thành “thần” trong lòng tôi. Lần sau đi dạo, tôi gọi bà một tiếng “chị” cho thân mật; ai nghe tưởng hai chị em ruột, bà phấn khích như trẻ lại hai chục tuổi.

Sau khi chị Vương nghỉ hưu, Cố Hoài liền đăng ký cho chị học ở đại học người cao tuổi. Từ đó, chị bận rộn hơn cả giới trẻ: học nhiếp ảnh, học phối đồ, còn liên tục hỏi tôi:

“Tiêu Tiêu, selfie kiểu này có hợp trend không?”
“Cái váy này nên phối giày cao gót hay sneaker mới sang?”

Gần đây, chị còn đăng ký lớp người mẫu. Với dáng cao, da mịn, cứ khoác sườn xám vào là các ông chú mắt sáng rực. Khi chị xoay người nhảy Waltz, tôi ngẩn ngơ thốt lên:

“Chị Vương, trước bảo em là hồ ly tinh, giờ chị thành hoa lá cành thế này, em lo cho chú Vương mất thôi.”

Chị cười rạng rỡ:
“Làm hồ ly tinh thì sao? Nửa đời đứng đắn đủ rồi, giờ mới thấy sống thế này mới vui!”

Nhờ chị Vương, tôi kiểm soát thai kỳ rất tốt. Hết nghén, tôi lại được dịp “sủng ái” Cố Hoài.

Công việc quán bar giao cho em trai tôi, Lương Trần. Mỗi lần tôi ghé, cậu nhóc lại rap cho “bé cưng” trong bụng nghe, đến mức em bé còn “quẩy” theo nhạc.

Cả thai kỳ, khí sắc tôi ngày càng đẹp, ai cũng đoán chắc là con gái — con gái thường “nuôi mẹ.” Tôi thì mừng thầm: có con gái là tha hồ mặc váy công chúa xinh xắn. Bạn thân còn chuẩn bị cả tủ váy cho con gái đỡ đầu.

Nhìn Cố Hoài bận rộn chăm lo, bạn tôi trêu:
“Bác sĩ Cố dạo này đúng chuẩn chồng quốc dân.”
“Không còn nghiêm túc như trước nữa nhỉ?”

Quả thật, trước kia dẫn anh ra ngoài, anh nắm tay tôi cũng ngượng, bạn uống rượu anh chỉ uống nước. Y như một tượng gỗ nghiêm chỉnh. Giờ thì khác, lúc nào cũng muốn ôm hôn công khai.

Đặc biệt, lần đầu cảm nhận thai nhi đạp, anh xúc động đến mức tháo kính lau nước mắt, trông chẳng khác gì một đứa ngốc.

Ngày sinh, Cố Hoài mời hẳn trưởng khoa sản đến. Mọi thứ thuận lợi, nhưng khi thấy con, tôi chết lặng:

Công chúa đâu? Sao lại là phiên bản mini của Cố Hoài?

Tôi nằm đó, rối bời:
“Cố Hoài! Em không muốn làm mẹ chồng đâu! Váy công chúa em chuẩn bị… đều công cốc rồi!”

Anh vừa dỗ con vừa dỗ tôi:
“Trong nhà chỉ có một công chúa — là em. Sau này anh với bé sẽ cùng bảo vệ mẹ.”

Về họ tên, trước khi cưới tôi đã nói con sẽ mang họ Lương. Mẹ tôi lo lắng:
“Nhà Cố có chịu không?”

Tôi hỏi Cố Hoài, anh bình thản:
“Họ gì chẳng phải con anh.”

Hỏi chị Vương, chị vuốt tóc đáp gọn lỏn:
“Tôi họ Vương, nó họ gì thì liên quan gì đến tôi?”

Thế là con tôi thành Lương Cố.

Lớn lên, thằng nhóc ngoan ngoãn y hệt bố. Mới ba tuổi đã thành “đuôi nhỏ” của tôi, coi mẹ là công chúa đẹp nhất trần đời. Ngày nào cũng cung kính dâng đồ ăn vặt:
“Công chúa, mời dùng bữa.”

Trước khi đi ngủ, cậu nhóc còn đòi đọc truyện cổ tích cho tôi nghe.

Đọc nhiều quá, mới mầm non mà đã biết đầy chữ, cô giáo khen là “thần đồng nhỏ.”

Thần đồng thì thần đồng thật, nhưng trong bữa cơm gia đình nọ, cậu ta bỗng hỏi to:

“Bố, mẹ không phải công chúa à? Sao hôm qua bố bảo mẹ là… tiểu yêu tinh?”

Tôi suýt nghẹn cơm, nước mắt giàn giụa.

Cố Hoài giả vờ bình tĩnh, vỗ lưng tôi, nhỏ giọng:
“Ăn cơm ngoan nào.”

Nhóc con chớp mắt, quay sang hỏi chị Vương:
“Bà nội, tiểu yêu tinh là gì? Có hút tinh khí thật không ạ?”

Chị Vương khựng nửa giây, sau đó tỉnh bơ:
“Hỏi bố con ấy.”

Thế là con quay ngoắt sang bố.
Cố Hoài ho khan:
“Ngày mai bố dẫn con đi công viên nhé.”

Cậu nhóc nhíu mày:
“Bố, sao cứ hễ chột dạ là lại rủ con đi công viên?”

Chưa kịp ai phản ứng, nhóc còn bồi thêm:
“Hôm qua con thấy bố bắt nạt mẹ, mẹ khóc luôn! Bố hứa bảo vệ mẹ cơ mà?”

Mặt tôi đỏ bừng, chỉ muốn chui xuống gầm bàn.

Cố Hoài nghiến răng, lại ho khẽ:
“Lương Cố, tối nay con sang ngủ với bà nội.”

Tôi ôm mặt, lòng vừa muốn cười vừa muốn khóc.

hoàn.