Lâm Sâm đã kết nối camera giám sát trong nhà thẳng đến máy tính tôi.

Thế là tôi được xem “phim truyền hình thực tế” miễn phí — Diễn viên chính: Tống Dao.
Cô ta lục tung phòng tôi, cố tìm xem có món gì đáng giá; ra ngoài thì bám lấy mẹ tôi, ngọt ngào nũng nịu để được mua túi hiệu; còn đêm đến lại mặc váy ngủ gõ cửa phòng em trai tôi.
Kết quả bị nó lạnh lùng đáp: “Có việc thì nói, đừng làm phiền tôi viết code,” rồi đóng cửa cái rầm.

Tôi suýt sặc trà.
Phải nói, bộ phim này còn gay cấn hơn cả phim truyền hình chiếu giờ vàng.

Mỗi tối, cả nhà tôi lại mở “hội thảo biên kịch” trong nhóm chat, tổng kết diễn biến trong ngày và bàn kế hoạch cho tập tiếp theo.

Mẹ: “Ngày mai mẹ sẽ đưa nó gặp mấy bà bạn nhà giàu. Phải cho nó biết thế nào là giới thượng lưu thực thụ, để tự thấy xấu hổ!”
Bố: “Còn bố, mai họp hội đồng quản trị, sẽ ‘vô tình’ tiết lộ chuyện đã tìm lại con gái ruột. Để xem ai đứng sau lưng nó.”
Em trai: “Tôi tra được cô ta thường xuyên liên lạc với Cố Diễn — thái tử Cố thị, kẻ thù truyền kiếp của nhà ta.”

Cố Diễn? Nghe cái tên thôi là đủ rắc rối rồi.
Nhà họ Cố với nhà họ Lâm vốn như nước với lửa.
Nếu Tống Dao là quân cờ do Cố thị cài vào… thì đúng là một ván cờ hiểm.

Bố: “Rút củi dưới đáy nồi, đúng là kế độc!”
Mẹ: “Không sao, nếu đã biết mục tiêu, chúng ta càng dễ diễn hơn. Con gái, mai con có nhiệm vụ.”
Tôi: “[?]”
Mẹ: “[Ngày mai, Cố Diễn dự tiệc rượu thương mại. Mẹ sẽ ‘vô tình’ đưa con theo, còn nhiệm vụ của con là…]”

Tôi xem kế hoạch mẹ gửi, càng xem càng thấy thú vị.

Hôm sau, tôi mặc đồng phục phục vụ, bưng khay trà trộn vào buổi tiệc.
Theo kịch bản: “Thiên kim giả bị đuổi khỏi nhà, sa cơ lỡ vận, phải đi làm thêm.”

Rồi tôi thấy Tống Dao.
Cô ta mặc lễ phục mới toanh, khoác tay một người đàn ông cao ráo tuấn tú — không ai khác ngoài Cố Diễn.

Anh ta quả thực rất điển trai, mày kiếm mắt sáng, nhưng khí chất lạnh nhạt, xa cách.
Tống Dao đứng bên, cười tươi đến mức lộ cả ý khoe mẽ.

Mẹ tôi “tình cờ” đi ngang qua cùng mấy bà bạn:
“Ô, đây chẳng phải Dao Dao sao? Vị này là…?”

“Mẹ,” Tống Dao gọi ngọt xớt, “đây là bạn con, Cố Diễn.”

Cố Diễn chỉ gật đầu nhẹ, ánh mắt thì quét quanh, như đang tìm ai đó.

Đúng lúc ấy, Tống Dao nhìn thấy tôi.
Mắt cô ta sáng rực như vừa phát hiện ra bảo vật.

Cô ta kéo Cố Diễn đi tới trước mặt tôi, cười nhạt:
“Ồ, chị à, làm nhân viên phục vụ luôn rồi sao? Bị đuổi khỏi nhà, không có tiền ăn cơm à?”

Mọi ánh mắt dồn về phía tôi.
Tôi cúi đầu, khẽ run: “Em gái, chị chỉ… muốn tự mình kiếm chút tiền thôi.”

Tống Dao khẩy môi: “Kiếm tiền?”
Rồi cô ta dội thẳng ly sâm panh lên người tôi.

“A!” Tôi kêu khẽ.
Chất lỏng lạnh buốt tràn xuống, ướt đẫm cả áo.

“Ôi, ngại quá,” cô ta giả vờ hối lỗi, “trượt tay thôi. Nhưng không sao, tiền giặt bộ đồ này tôi đền cho cô — một trăm đồng, đủ chứ?”

Nói rồi rút tờ tiền ra, như bố thí cho ăn mày.

Đây không phải sỉ nhục nữa.
Đây là tuyên chiến công khai.

Vừa định “ngậm đắng nuốt cay” nhận tờ tiền cho đúng kịch bản, một bàn tay bất ngờ chặn lại — là Cố Diễn.

Anh cau mày, giọng lạnh nhạt:
“Đủ rồi.”

Tống Dao sững người:
“A Diễn, em…”

Nhưng Cố Diễn chẳng thèm để ý. Anh quay sang tôi, ánh mắt sâu như thể chứa cả bí mật thương trường lẫn tiểu thuyết ngôn tình.
Anh rút từ túi ra một chiếc khăn tay, đưa tới trước mặt tôi:
“Lau đi.”

Tôi đứng hình.
Khoan đã… kịch bản đâu có đoạn này!
Nam chính không phải lẽ ra phải sỉ nhục “nữ phụ độc ác” là tôi cùng nữ chính sao?
Sao lại xoay kịch bản sang chiều hướng cứu vớt linh hồn thế này?

Tôi còn chưa kịp hoàn hồn thì mẹ tôi đã xông tới, kéo tôi ra sau lưng, rồi “nhập vai” đầy đau lòng mắng Tống Dao một trận tơi tả.