Mười giờ tối, WeChat bỗng ting.

Tin nhắn riêng từ ông sếp lạnh như tủ đông của tôi.

Anh ta gửi một đoạn video.

Hơi nước mờ ảo. Góc quay rung nhẹ. Nhân vật chính là chính anh ấy — vừa tắm xong, tóc còn ướt, da nâu đồng, bụng tám múi còn đọng nước.

Não tôi còn chưa kịp xử lý thì tay đã phản xạ trước.

Tách.

Chụp màn hình.

Ngay giây tiếp theo, video bị thu hồi.

Một tin nhắn khác lập tức hiện lên: “Gửi nhầm. Đừng rep.”

Tôi suy nghĩ đúng nửa giây rồi trả lời:

“Vâng, Tổng giám đốc Lục. Nhân tiện, về ngân sách quý sau, anh có thể duyệt thêm 20% không?
Dạo này miệng em hơi ‘giãn’, chắc cần ngân sách siết lại một chút.”

Ba giây.

Không khí trong khung chat đông cứng.

Rồi điện thoại tôi đổ chuông.

“Cô lên văn phòng tôi. Ngay. bây. giờ.”

Một phút.
Hai phút.
Năm phút.

WeChat im lặng.

Tôi gần như nhìn thấy được cảnh tượng bên kia màn hình:
Tổng giám đốc Lục — người đàn ông chỉn chu nghiêm nghị, cỗ máy tạo băng di động của công ty đang đứng chết lặng, gương mặt chắc chắn rất đặc sắc.

Là sốc?
Là giận?
Hay là muốn bò qua dây mạng để bóp cổ tôi?

Tôi nghiêng về phương án thứ ba.

Tim tôi đập loạn — một nửa vì sợ, một nửa vì cảm giác liều mạng đầy hưng phấn.

Tôi là Lâm Vũ, trưởng nhóm nhỏ phòng Marketing.

Vì ngân sách quý sau, tôi đã cãi nhau với phòng tài chính suốt nửa tháng, tóc rụng sắp hói.

Không ngờ, cứu tinh cuối cùng lại chính là ông sếp lạnh như băng đó.

Đoạn video anh ta lỡ tay gửi — chà…

Chỉ có năm giây, nhưng thông tin quá nhiều.

Vừa tắm xong.
Cơ bụng rõ nét.
Hơi nước mờ ảo.

Như nam thần giáng trần ban phước cho kẻ phàm trần là tôi.

Tôi thừa nhận — tôi rung động.

Không, chính xác hơn là tim tôi ngừng đập ba giây.

Rồi bản năng nghề nghiệp trỗi dậy: chụp màn hình trước đã.

Thu hồi?

Muộn rồi.

Internet có trí nhớ, và điện thoại tôi cũng vậy.

“Rrrrr—”

Điện thoại rung điên cuồng. Trên màn hình hiện lên hai chữ: “Tổng Lục.”

Giờ phút phán xét đã tới.

Tôi hắng giọng, cố giữ vẻ vô tội:

“A lô? Tổng giám đốc Lục, muộn thế rồi anh còn chưa nghỉ à?”

Bên kia im lặng. Chỉ nghe thấy hơi thở bị nén lại.

Tôi gần như thấy anh ta đứng trước cửa kính sát đất, một tay đút túi, ánh mắt lạnh lẽo nhìn xuống thành phố về đêm.

Còn tôi — chỉ là con kiến nhỏ chuẩn bị bị nghiền chết.

“Lâm Vũ.”

Giọng anh trầm khàn hơn thường lệ.

“Em đây, Tổng giám đốc Lục.”
Tôi ngoan ngoãn đến mức chính mình cũng cảm động.

“Cô to gan thật đấy.”
Anh ta nghiến từng chữ.

Tôi cười nhẹ:
“Em học theo anh thôi. Thương trường như chiến trường, phải dám nghĩ dám làm.”

“Cho nên, cô đang uy hiếp tôi?” Giọng anh lạnh hẳn.

Tôi ung dung ngồi xuống sofa. “Em đang xin tài nguyên. Anh Lục nói nặng lời quá.”

“Phòng Marketing làm việc quên ăn quên ngủ vì công ty. Xin thêm 20% ngân sách để mang về 40% doanh thu — em là vì công ty thôi.”

Tôi cố tình nhấn mạnh hai chữ “công ty.”

Thấy chưa?
Nhân viên mẫu mực đây rồi.

Dù có tống tiền sếp thì cũng là vì công ty.

Tôi suýt cảm động bởi sự cao thượng của chính mình.

Lại im lặng.

“Tách.”

Tiếng bật lửa vang lên.

Anh ta rất ít hút thuốc — xem ra tôi thật sự chọc trúng dây thần kinh.

“20% ngân sách.”
Cuối cùng anh nói.
“Tôi cho.”

Tim tôi suýt bay ra ngoài.

Thành công rồi!
Tôi tống tiền thành công!

“Nhưng,” giọng anh đổi nhịp, “tôi có điều kiện.”

Biết ngay mà.

“Mời Tổng giám đốc Lục nói.”

“Ngày mai chín giờ sáng, đến văn phòng tôi. Mang theo kế hoạch dự án của cô và….”

“… sổ hộ khẩu của cô.”

“Hả?!”

Tôi bật dậy khỏi ghế.

Sổ hộ khẩu?

Điều tra dân số à?

“Tổng Lục, anh đừng đùa. Công ty giờ đãi ngộ tốt tới mức giúp nhân viên chuyển hộ khẩu rồi sao?”

“Cưới tôi.”

Bốn chữ rơi xuống nhẹ tênh.

Còn não tôi sập nguồn hoàn toàn.

Cưới… Tổng giám đốc?

Thế giới này có phải đang viết tiểu thuyết tổng tài không vậy?!

Tôi véo đùi mình — đau điếng.

Không phải mơ.

“Tổng… Tổng Lục, anh tăng ca tới lú rồi à? Hay nước tắm lúc nãy nóng quá?”

“Tôi rất tỉnh táo.”

“Lâm Vũ, không phải cô muốn ngân sách sao? Cưới tôi — đừng nói 20%, cả phòng Marketing giao cho cô quản. Cái giá đó, đủ để cô ‘siết miệng’ chưa?”

Não tôi cháy khét.

Cưới anh ta.
Quản cả phòng.

Tổng tài văn chạy KPI à?

“Vì sao lại là tôi?”

“Tôi cần một người vợ hợp đồng để đối phó gia đình.”
Giọng anh lạnh lùng.
“Cô gan đủ lớn, đầu óc đủ tỉnh, lại nắm được điểm yếu của tôi.
Không tình cảm, chỉ lợi ích — rất ổn.”

Tôi hiểu rồi.

Một giao dịch.

Anh dùng tiền và quyền.
Tôi dùng hôn nhân và tự do.

Nghe qua thì…

Ờm.

Cũng không lỗ.

Tiền là chân lý.
Hôn nhân là mồ chôn của tình yêu.

Mà tôi thì có yêu đâu mà chôn.

“Thời hạn bao lâu?”
Tôi bình tĩnh hỏi.

“Một năm. Sau đó ly hôn. Tôi bồi thường đủ để cô mua căn hộ cao cấp trung tâm thành phố.”

Căn hộ. Trung tâm. Cao cấp.

Tim tôi đập nhanh thêm vài nhịp.

“Trong thời gian đó, tôi cần làm gì?”

“Đóng vai vợ tôi. Trước mặt người nhà. Ngoài ra, không can thiệp đời tư.”

“Tiếp xúc thân thể? Ngủ riêng? Tài sản?”
Tôi lập tức vào chế độ đàm phán hợp đồng.

Bên kia điện thoại, Lục Trạch bật cười.

Rất nhẹ.
Nhưng là cười thật.

“Lâm Vũ, cô không làm tôi thất vọng.”

“Mai đến văn phòng tôi. Luật sư sẽ soạn hợp đồng.
Tất cả điều khoản cô quan tâm — đều ghi rõ.”

Tôi hít sâu.

“Được.”

“Giao kèo thành công.”

Tắt điện thoại, tôi nhìn tấm ảnh cơ bụng tám múi chụp được đêm qua, lặng lẽ trầm ngâm hồi lâu.

Ai mà ngờ được chứ — tôi, một nhân viên quèn đúng nghĩa…
Lần đánh cược lớn nhất đời mình lại là dùng ảnh sếp để đổi lấy một cuộc hôn nhân hợp đồng một năm, kèm theo một tương lai sáng chói theo đúng nghĩa tiền.

Tôi, Lâm Vũ, kể từ ngày mai—

Sẽ chính thức gia nhập hội “đã có chồng”, kiêm nhiệm chức danh vợ hợp đồng của tổng tài bá đạo.

Nghĩ tới thôi đã thấy…
Ờm,
kích thích thật đấy.