Năm thứ ba yêu đương với chàng Phật tử Bắc Kinh, tôi vô tình nghe thấy anh nhắc đến tôi với bạn bè.

“Sư phụ nói cô ấy là kiếp nạn của tôi. Ở bên cô ấy ba năm đã là cực hạn. Thay vì tiếp tục, chi bằng các cậu giúp tôi độ hóa cô ấy.
Đời này, tôi chỉ hoàn tục vì Tinh Tinh.”

Khoảnh khắc ấy, tôi mới biết — người anh giữ trong tim không phải tôi, mà là ánh trăng sáng không thể chạm tới.

Tôi không muốn tự hạ thấp mình thêm nữa, lặng lẽ rời đi, chẳng để lại một lời.

Sau đó, chàng Phật tử Bắc Kinh lục tung cả thành phố, vẫn không tìm thấy tôi.
Cuối cùng, anh phá lệ gọi điện:

“Ôn Hy, em ở đâu?”

Giọng khàn của người đàn ông bên cạnh tôi vang lên, chậm rãi đáp:

“Tôi đang độ cô ấy… đến cực lạc.”

Hôm nay là sinh nhật của Cố Thừa Trạch.
Bạn anh nói anh đang ở quán trà quen thuộc, nên tôi vội vàng chạy đến.

Nắm chặt hộp quà trong tay, lòng bàn tay tôi ướt đẫm mồ hôi —
hôm nay, tôi muốn cầu hôn anh.

Nhưng khi bước vào, tôi chợt khựng lại.
Giữa vòng bạn bè, anh ngồi đó, áo dài nhạt màu, tay lần chuỗi tràng hạt.
Người từng xuống tóc, nay đã để tóc ngắn, thoạt nhìn như đã cắt đứt với Phật, nhưng hóa ra chỉ là lừa tôi.

Một người bạn cười hỏi:

“Anh Cố, nghe nói gia đình anh đang giục chuyện cưới xin? Anh với Ôn Hy sắp có tin vui rồi hả?”

Tôi siết chặt hộp quà, tim đập loạn.
Nhưng Cố Thừa Trạch lại bình thản đáp:

“Tôi sẽ không kết hôn với cô ấy.”

Anh nhấp một ngụm trà, giọng nhàn nhạt như gió lướt qua mặt hồ:

“Sư phụ nói cô ấy là kiếp nạn của tôi.
Ba năm bên cô ấy đã là cực hạn.
Chi bằng các cậu giúp tôi độ hóa cô ấy.
Đời này, tôi chỉ hoàn tục vì Tinh Tinh.”

Trong khoảnh khắc đó, đầu óc tôi trống rỗng.
Tất cả âm thanh xung quanh đều tan biến, chỉ còn lại tiếng tim mình vỡ vụn.

Ai đó trong bàn bật cười:

“Tôi đã nói rồi mà! Anh Cố sao có thể quên ánh trăng sáng ấy được!”

Có người quay đầu lại, tôi hoảng hốt nấp sau bức tường.
Cả người cứng đờ, mắt cay xè đến mức không chớp nổi.

Đúng lúc đó, một bóng dáng nhẹ như cánh bướm lướt qua —
cô ấy chạy thẳng vào lòng anh.

Tinh Tinh.
Người con gái quen anh mười năm — Hứa Mạn Đình.

Anh vốn ghét bị người khác chạm vào, đến cả dì giúp việc cũng không dám đụng đến quần áo anh.
Tôi, càng không.

Thế nhưng giờ đây, tôi nhìn thấy anh nhẹ nhàng đỡ eo cô ấy, giọng dịu dàng đến mức khiến tim tôi co thắt:

“Sao em vẫn bất cẩn thế, cẩn thận một chút.”

Giây phút đó, tôi mới hiểu —
anh không hề lạnh lùng.
Chỉ là, trái tim anh đã có nơi để hướng về.

Tôi, Ôn Hy, yêu được thì cũng buông được.
Dẫu sao, ngay từ đầu tôi chỉ là người được thuê để khiến anh hoàn tục mà thôi.

Cố Thừa Trạch — người con Phật tử của giới thượng lưu Bắc Kinh, một đóa hoa cao quý không ai dám chạm tới.

Anh có dung mạo xuất chúng, tài sản kếch xù, nhưng sau khi tốt nghiệp, lại tự mình xuống tóc trong một ngôi chùa nhỏ.
Chỉ đến khi mẹ anh dùng cả tính mạng để ép, anh mới chịu hoàn tục, quay về tiếp quản công ty.
Dù vậy, anh vẫn giữ lòng hướng Phật, chẳng ai lay chuyển nổi.

Mẹ anh tìm đến tôi, đưa ba mươi vạn.
Mười vạn đặt cọc.
Nếu khiến anh hoàn tục, hai mươi vạn còn lại sẽ là của tôi.

Lần đầu gặp anh, tôi đã biết — người này quá cao, tôi chẳng với tới.
Nhưng tôi lại thích thử thách.

Tôi cố gắng tiếp cận anh, vụng về đến nực cười.
Anh nhìn thấu, lạnh nhạt đuổi tôi đi hết lần này đến lần khác.
Còn tôi, vẫn ngoan cố bám lấy, nhẹ nhàng dỗ dành chỉ để được ở lại.

Cho đến khi anh biết địa chỉ nhà tôi, sinh nhật tôi.
Từ đó, anh bắt đầu thay đổi.
Anh cho phép tôi ở gần, cho phép tôi vượt qua những giới hạn trước kia.

Tôi ngỡ rằng mình là người đặc biệt.
Mẹ anh cũng tin rằng, giữa chúng tôi rồi sẽ có kết cục tốt đẹp.

Nhưng bây giờ nhìn lại — hóa ra, tôi chỉ là kẻ đơn phương tự dệt giấc mộng.

Điện thoại rung lên — là tin nhắn của mẹ anh.

“Phối Phối à, nhờ con mà Thừa Trạch không còn muốn xuất gia nữa.
Hôm nay cầu hôn thế nào rồi? Nếu thuận lợi, tháng sau đăng ký nhé, sang năm dì bế cháu!”

Dì là người tốt, chưa từng làm cao, thật lòng mong tôi và anh có kết quả.

Tôi ngẩn người một lát, rồi gõ từng chữ:

“Dì ơi, con không cầu hôn Cố Thừa Trạch nữa. Con tự nguyện từ bỏ nhiệm vụ này, không cần khoản tiền còn lại.”

Cố Thừa Trạch vẫn chưa biết tôi đã đến.Từ trong phòng vọng ra tiếng nũng nịu của Hứa Mạn Đình, ngọt đến mức làm người ta rùng mình.

Tôi nhắn một dòng ngắn gọn cho anh: “Chúng ta chia tay đi.”

Điện thoại của Cố Thừa Trạch rung lên trong phòng. Anh cầm máy, lướt qua tin nhắn với một vẻ bình thản lạnh lùng.

Có người hỏi, anh trả lời chỉ bằng bốn chữ như thể chẳng liên quan tới ai: “Chuyện không quan trọng.”

Tôi tự cười khẩy trong lòng — ba năm, đổi lại chỉ là một câu: “chuyện không quan trọng.”

May mắn thay, tôi vẫn còn mười vạn để tự lo liệu. Tôi xóa mọi dấu vết liên lạc với anh, rồi quay lưng rời đi.

Ba năm sống trong nhà họ Cố, giờ phải thu dọn đồ đạc mà đi. Khi tôi kéo vali ra khỏi tòa nhà chính, một bóng người xuất hiện giữa lối — khiến tim tôi chững lại.Là anh họ của Cố Thừa Trạch — Thẩm Chiêu.

Anh ăn mặc giản dị, phong thái lười biếng nhưng toát ra một thứ tự do quá mức, ánh mắt lạnh như băng khiến người khác tự khép nép.

Dì từng dặn: ở Bắc Kinh có thể đụng ai cũng được, nhưng đừng dại chạm vào anh ấy.

Tôi cúi đầu, hạ mắt, cố lẩn qua.Một bàn tay bất ngờ nắm chặt cổ tay tôi.

Tôi không kịp tránh, bẽn lẽn gọi: “Anh họ.”

Anh nhìn tôi chăm chú, mỉm cười khẩy: “Chia tay rồi mà còn gọi là anh họ sao?”

Tôi ngẩng lên, vô tình chạm vào đôi mắt đen kia — sâu, lạnh, nhưng trong đó có thứ gì đó lay động.

Sao anh biết chuyện?

Anh rướn tay, dùng ngón cái lau vội giọt mồ hôi nơi khóe mắt tôi.

Tôi hơi nghiêng đầu, rụt tay ra.

Anh cau mày, hỏi một cách tắt lặng: “Khóc à?”

“Tôi… mệt thôi,” tôi đáp.

Thẩm Chiêu bật ra một tiếng cười khẽ, giọng nửa như đùa nửa như thật: “Vô dụng à? Có ích chứ — em còn mười vạn. Nếu em muốn trả thù, tôi giúp.”

Lời anh tiếp theo như mũi dao bọc mật: “Lên giường với tôi, mọi thứ của tôi sẽ là của em. Nếu em muốn tự tay trả thù, mọi tài nguyên của tôi đều sẵn sàng cho em dùng.”

Nụ cười của anh khi đó không còn là nụ cười — nó đáng sợ hơn cả im lặng.Lên giường với anh? Ý nghĩ ấy vừa hoang đường vừa kích thích. Liệu tôi có dám dùng thân mình để đổi lấy một vết thương khác?

Tôi nhìn anh, ngây thơ pha lẫn nghi hoặc: “Nhưng… em đâu có muốn trả thù anh ta.”

Anh nhếch môi, giọng nửa đùa nửa nghiêm: “Em đã kiếm được mười vạn, trong thời buổi cạnh tranh này, muốn sống thoải mái phải là người biết dùng lợi thế của mình.”

Không ai nói thẳng rằng đó là đề nghị, nhưng ở trong ánh mắt Thẩm Chiêu, tôi đọc thấy một lời hứa lạnh lùng: nếu em cần, anh sẽ cho em thế giới của anh — với điều kiện em dám nhận.