Người Cũ Đi, Người Mới Đến
Chương 3: Người Cũ Đi, Người Mới Đến
Ngày hôm sau trôi qua như một cực hình. Tôi tan làm trong tâm trạng thấp thỏm, vừa hy vọng vừa lo sợ. Đứng trước cửa nhà, tôi hít sâu một hơi rồi mới dám mở khóa.
Phòng khách yên tĩnh. Một linh cảm xấu dâng lên trong lòng. Tôi chạy vội vào phòng ngủ và khựng lại…
Trống không.
Chỉ còn lại sợi xích bạc nằm lặng lẽ trên giường. Chăn gối gấp gọn gàng, phẳng phiu như thể chưa từng có ai ở đó. Ánh hoàng hôn chiếu vào, những hạt bụi li ti bay lơ lửng trong không khí như trêu chọc sự ngu ngốc của tôi.
Tôi đưa tay ấn vào ngực. Kỳ lạ thật, không có vết thương mà sao lại đau đến vậy? Giống như có thứ gì đó bên trong vừa vỡ vụn, rơi xuống và nguội lạnh.
Tôi tự cười giễu chính mình: “Cũng được. Ngủ với anh lâu như vậy, coi như mình lời rồi. Còn đòi hỏi gì nữa? Dù sao… chúng ta vốn không cùng một thế giới.”
Tôi cúi xuống nhặt sợi xích bạc lên. Nó lạnh ngắt, không còn chút hơi ấm nào — nắm trong tay như cầm một cục băng.
Quý Thời Dã biến mất thật rồi. Anh không quay lại nhà, cũng chẳng xuất hiện ở công ty. Tôi đoán chắc anh đang tránh tôi như tránh tà. Gọi điện — số không tồn tại. Nhắn tin — không gửi được. Nói cách khác, tôi chính thức bị “xóa sổ” khỏi cuộc đời anh.
Tối đó, tôi nằm một mình trên chiếc giường anh từng nằm suốt ba tháng. Trống rỗng, lạnh lẽo và im lặng đến đáng ghét. Đến sáng, tôi dứt khoát chặn hết mọi phương thức liên lạc còn sót lại của anh, giống như cắt đứt chút tơ lòng cuối cùng.
Hóa ra tất cả những cái ôm, những hơi ấm sát bên tai đều là giả. Từ đầu đến cuối, tôi chỉ như một con hề tự diễn một mình. Quý Thời Dã chưa từng thích tôi, dù chỉ một chút.
Cơn mưa mùa hè đến rất đúng lúc — kiểu “tim đau là trời cũng phải phụ họa”. Vừa tan làm, mưa đã trút xuống như muốn rửa trôi cả thành phố. Tôi không mang ô, cũng không bắt được xe, đành dầm mưa đi bộ.
Nhìn những cặp đôi che áo cho nhau chạy trong mưa, tôi chỉ muốn cười nhạt. Hai người dầm mưa gọi là tình yêu, còn một mình dầm mưa thì gọi là… ngốc. Tôi lau mặt loạn xạ, chẳng phân biệt nổi đâu là nước mưa, đâu là nước mắt.
Đang lúc thảm hại nhất thì một chiếc Mercedes-Benz G đen phanh khựng lại bên đường. Hầu Kiêu mở cửa, kéo mũ hoodie chạy về phía tôi: “Chị ơi, lên xe!”
Ngồi vào xe, tôi vô tình liếc thấy chiếc áo hoodie LV trên người cậu ta — món đồ trị giá hơn 17.000 tệ, gần bằng hai tháng lương của tôi. Nhìn cậu ta đang cởi trần vì nhường áo cho mình, tôi nghi hoặc hỏi: “Cậu biết cái áo này bao nhiêu tiền không?”
Hầu Kiêu liếc qua, bình thản như không: “Không rõ. Tuần trước trời lạnh, tiện tay lấy ở trung tâm thương mại thôi.”
Đúng là thế giới của người giàu, “tiện tay” một phát bằng cả gia tài của tôi. Thấy mắt tôi đỏ hoe, nụ cười trên môi cậu ta biến mất, giọng trầm xuống đầy nguy hiểm: “Chị khóc à? Ai bắt nạt chị?”
Tôi cười khổ: “Không ai cả. Tôi chỉ thất tình thôi. À không, chưa kịp yêu thì đã bị từ chối rồi.”
Hầu Kiêu không nói gì, chỉ đưa tay xoa đầu tôi: “Người đó không có phúc.” Rồi cậu ta đột nhiên bảo: “Chị thò tay vào túi quần em đi.”
Tôi lấy ra một chiếc hộp Cartier. Bên trong là sợi dây chuyền Trinity đính kim cương tinh xảo. Tôi hốt hoảng định trả lại thì cậu ta nhẹ nhàng nói: “Coi như quà cảm ơn chị dạy em thời gian qua. Ngày mai em nghỉ việc, về trường rồi.”
Thiếu gia như cậu ta, sớm muộn gì cũng phải về thừa kế gia sản. Nghĩ đến việc sau này không gặp nữa, lòng tôi bỗng thấy hụt hẫng lạ kỳ. Cậu ta nháy mắt: “Nhưng em vẫn sẽ đến tìm chị chơi.”
Xe dừng dưới nhà. Hầu Kiêu tiễn tôi vào hành lang. Khi tôi định quay đi, cậu ta bất ngờ lấy sợi dây chuyền ra, cúi người đeo lên cổ tôi.
Khoảng cách gần đến mức tôi gần như nằm gọn trong lồng ngực cậu ta. Hầu Kiêu vẫn đang cởi trần, những giọt nước mưa trượt dọc theo cơ bắp săn chắc, rơi xuống sàn. Tim tôi lỡ nhịp. Dưới ánh đèn vàng nhạt mờ ảo, không gian trở nên ám muội đến lạ lùng.
Hầu Kiêu nhìn tôi chăm chú bằng đôi mắt màu hổ phách sáng như mật ong: “Chị ơi, em—”
Lời chưa kịp nói hết, một giọng nói lạnh như băng từ phía sau xé toạc bầu không khí: “Hai người đang làm gì đấy?”
Tôi quay đầu lại — và đập thẳng vào mắt là Quý Thời Dã đứng giữa màn mưa. Anh tay cầm ô, khí chất lạnh lẽo như thể đang đứng ở Bắc Cực. Vest đen cắt may chuẩn chỉnh, cà vạt thắt kín mít, đôi kính gọng vàng lóe lên ánh nhìn đầy mỉa mai.
“Hèn gì không nghe điện thoại, không trả lời tin nhắn,” anh cười lạnh, “hóa ra là bận… cập nhật phiên bản người mới.”
Môi anh cong lên, nhưng độ lạnh đủ làm đông đá cả khu phố: “Trình Gia, em giỏi thật đấy. Miệng nói thích tôi đến chết đi sống lại, hay là câu đó em phát miễn phí cho toàn dân?”
Tôi đứng hình hai giây, sau đó cơn giận bùng lên như bật công tắc: “Quý Thời Dã, anh bị thần kinh à?! Anh là người biến mất trước, giờ quay lại đóng vai nạn nhân cái gì? Chẳng lẽ anh không thích tôi, tôi phải lẽo đẽo theo anh như chó săn à?!”
Quý Thời Dã nhíu mày: “Tôi đi vì cha tôi nằm viện ở Mỹ. Tôi gọi cho em — em không nghe. Nhắn tin — em không trả lời. Chẳng lẽ không phải vì em đã ‘chấm’ cậu ta rồi?”
Tôi sững người. Quả nhiên, trong thùng rác tin nhắn điện thoại có một đoạn chưa đọc:
[Trình Gia, cha tôi bị tai nạn ở Mỹ, tôi phải đi gấp. Chuyện em nói, tôi đã suy nghĩ kỹ. Tôi không phải chỉ muốn chơi đùa với em. Nhưng chuyện thích em, tôi không muốn nói qua tin nhắn qua loa như vậy. Đợi tôi về, tôi sẽ nói trực tiếp.]
Tôi đứng chết trân: “…Anh đổi số à?” “Số cũ bị khóa rồi. Đây là số phụ.”
Tôi siết chặt điện thoại, hoảng loạn giải thích rằng mình tưởng là số lạ quấy rối nên đã chặn. Quý Thời Dã chỉ nhìn tôi, ánh mắt lạnh như nước đá. Anh bảo rằng mình đã bỏ dở việc ở Mỹ để bay về sớm nhất vì sốt ruột đến phát điên, nhưng thứ đón chờ anh lại là cảnh tượng mập mờ giữa tôi và Hầu Kiêu.
“Trình Gia, nói tôi nghe — vừa nãy hai người đang làm gì?”
Tôi nghẹn họng. Không khí lúc đó… bảo tôi nói “trong sạch tuyệt đối” thì ngay cả lương tâm cũng không gật đầu nổi. Quý Thời Dã không thèm nhìn thêm lần nào, chiếc Rolls-Royce đen lao đi, để lại tôi đứng như tượng giữa mưa.
Tối hôm đó, căn nhà tối om. Tôi ngồi bên giường, nhìn chằm chằm vào tin nhắn kia.
Anh nói… anh thích tôi. Hóa ra anh cũng thích tôi. Tôi úp mặt vào đầu gối, nhận ra một sự thật đau lòng: Chính tay tôi đã đẩy anh đi. Nửa tháng đó, anh ở bên kia đại dương lo lắng khôn nguôi, còn tôi thì sao? Thấy Hầu Kiêu xuất hiện, tim rung một cái là nghĩ: “À, hóa ra không phải chỉ có mình mình ngu si thích người ta.”
Tôi bật khóc. Tôi chính là nữ chính… nhưng là nữ chính ngốc nhất thế giới này.
Ngày hôm sau tại công ty, tôi còn đang loay hoay tìm cách xin lỗi thì Quý Thời Dã đã đi thẳng qua tôi như không khí. Không, không khí còn có ích, tôi chắc chỉ tầm bụi mịn.
Chưa kịp “ôm đùi xin tha”, đồng nghiệp đã huých vai tôi: “Trình Gia, nghe tin chưa? Tổng giám đốc Quý sắp đính hôn với Tam tiểu thư nhà Nhuận Hữu!”
Trong ảnh, anh đứng cạnh một cô gái xinh đẹp, cả hai cười rất xứng đôi. Tôi bước thẳng đến văn phòng anh, nhưng vừa tới cửa, cô gái ấy đã bước ra. Váy áo tinh tế, khí chất tiểu thư, cô ấy khoác tay Quý Thời Dã, tựa đầu vào vai anh đầy thân mật: “Thời Dã, đây là…?”
Quý Thời Dã liếc tôi một cái, ánh mắt không còn chút ấm áp nào: “Chỉ là người không quan trọng.”
Nói xong, anh đan tay với cô ấy, đi ngang qua tôi.
Tôi đứng đó, không nhúc nhích, cũng không thở nổi. Trong đầu chỉ còn lại đúng một suy nghĩ: À. Ra là vậy.
Sự áy náy, hối hận và cả tình yêu thầm kín suốt ba năm qua bỗng chốc tan thành mây khói. Tôi đúng là người không quan trọng.
“Tôi không tìm anh nữa.” Lần này, là thật.
Chương 3: Người Cũ Đi, Người Mới Đến
Ngày hôm sau trôi qua như một cực hình. Tôi tan làm trong tâm trạng thấp thỏm, vừa hy vọng vừa lo sợ. Đứng trước cửa nhà, tôi hít sâu một hơi rồi mới dám mở khóa.
Phòng khách yên tĩnh. Một linh cảm xấu dâng lên trong lòng. Tôi chạy vội vào phòng ngủ và khựng lại…
Trống không.
Chỉ còn lại sợi xích bạc nằm lặng lẽ trên giường. Chăn gối gấp gọn gàng, phẳng phiu như thể chưa từng có ai ở đó. Ánh hoàng hôn chiếu vào, những hạt bụi li ti bay lơ lửng trong không khí như trêu chọc sự ngu ngốc của tôi.
Tôi đưa tay ấn vào ngực. Kỳ lạ thật, không có vết thương mà sao lại đau đến vậy? Giống như có thứ gì đó bên trong vừa vỡ vụn, rơi xuống và nguội lạnh.
Tôi tự cười giễu chính mình: “Cũng được. Ngủ với anh lâu như vậy, coi như mình lời rồi. Còn đòi hỏi gì nữa? Dù sao… chúng ta vốn không cùng một thế giới.”
Tôi cúi xuống nhặt sợi xích bạc lên. Nó lạnh ngắt, không còn chút hơi ấm nào — nắm trong tay như cầm một cục băng.
Quý Thời Dã biến mất thật rồi. Anh không quay lại nhà, cũng chẳng xuất hiện ở công ty. Tôi đoán chắc anh đang tránh tôi như tránh tà. Gọi điện — số không tồn tại. Nhắn tin — không gửi được. Nói cách khác, tôi chính thức bị “xóa sổ” khỏi cuộc đời anh.
Tối đó, tôi nằm một mình trên chiếc giường anh từng nằm suốt ba tháng. Trống rỗng, lạnh lẽo và im lặng đến đáng ghét. Đến sáng, tôi dứt khoát chặn hết mọi phương thức liên lạc còn sót lại của anh, giống như cắt đứt chút tơ lòng cuối cùng.
Hóa ra tất cả những cái ôm, những hơi ấm sát bên tai đều là giả. Từ đầu đến cuối, tôi chỉ như một con hề tự diễn một mình. Quý Thời Dã chưa từng thích tôi, dù chỉ một chút.
Cơn mưa mùa hè đến rất đúng lúc — kiểu “tim đau là trời cũng phải phụ họa”. Vừa tan làm, mưa đã trút xuống như muốn rửa trôi cả thành phố. Tôi không mang ô, cũng không bắt được xe, đành dầm mưa đi bộ.
Nhìn những cặp đôi che áo cho nhau chạy trong mưa, tôi chỉ muốn cười nhạt. Hai người dầm mưa gọi là tình yêu, còn một mình dầm mưa thì gọi là… ngốc. Tôi lau mặt loạn xạ, chẳng phân biệt nổi đâu là nước mưa, đâu là nước mắt.
Đang lúc thảm hại nhất thì một chiếc Mercedes-Benz G đen phanh khựng lại bên đường. Hầu Kiêu mở cửa, kéo mũ hoodie chạy về phía tôi: “Chị ơi, lên xe!”
Ngồi vào xe, tôi vô tình liếc thấy chiếc áo hoodie LV trên người cậu ta — món đồ trị giá hơn 17.000 tệ, gần bằng hai tháng lương của tôi. Nhìn cậu ta đang cởi trần vì nhường áo cho mình, tôi nghi hoặc hỏi: “Cậu biết cái áo này bao nhiêu tiền không?”
Hầu Kiêu liếc qua, bình thản như không: “Không rõ. Tuần trước trời lạnh, tiện tay lấy ở trung tâm thương mại thôi.”
Đúng là thế giới của người giàu, “tiện tay” một phát bằng cả gia tài của tôi. Thấy mắt tôi đỏ hoe, nụ cười trên môi cậu ta biến mất, giọng trầm xuống đầy nguy hiểm: “Chị khóc à? Ai bắt nạt chị?”
Tôi cười khổ: “Không ai cả. Tôi chỉ thất tình thôi. À không, chưa kịp yêu thì đã bị từ chối rồi.”
Hầu Kiêu không nói gì, chỉ đưa tay xoa đầu tôi: “Người đó không có phúc.” Rồi cậu ta đột nhiên bảo: “Chị thò tay vào túi quần em đi.”
Tôi lấy ra một chiếc hộp Cartier. Bên trong là sợi dây chuyền Trinity đính kim cương tinh xảo. Tôi hốt hoảng định trả lại thì cậu ta nhẹ nhàng nói: “Coi như quà cảm ơn chị dạy em thời gian qua. Ngày mai em nghỉ việc, về trường rồi.”
Thiếu gia như cậu ta, sớm muộn gì cũng phải về thừa kế gia sản. Nghĩ đến việc sau này không gặp nữa, lòng tôi bỗng thấy hụt hẫng lạ kỳ. Cậu ta nháy mắt: “Nhưng em vẫn sẽ đến tìm chị chơi.”
Xe dừng dưới nhà. Hầu Kiêu tiễn tôi vào hành lang. Khi tôi định quay đi, cậu ta bất ngờ lấy sợi dây chuyền ra, cúi người đeo lên cổ tôi.
Khoảng cách gần đến mức tôi gần như nằm gọn trong lồng ngực cậu ta. Hầu Kiêu vẫn đang cởi trần, những giọt nước mưa trượt dọc theo cơ bắp săn chắc, rơi xuống sàn. Tim tôi lỡ nhịp. Dưới ánh đèn vàng nhạt mờ ảo, không gian trở nên ám muội đến lạ lùng.
Hầu Kiêu nhìn tôi chăm chú bằng đôi mắt màu hổ phách sáng như mật ong: “Chị ơi, em—”
Lời chưa kịp nói hết, một giọng nói lạnh như băng từ phía sau xé toạc bầu không khí: “Hai người đang làm gì đấy?”
Tôi quay đầu lại — và đập thẳng vào mắt là Quý Thời Dã đứng giữa màn mưa. Anh tay cầm ô, khí chất lạnh lẽo như thể đang đứng ở Bắc Cực. Vest đen cắt may chuẩn chỉnh, cà vạt thắt kín mít, đôi kính gọng vàng lóe lên ánh nhìn đầy mỉa mai.
“Hèn gì không nghe điện thoại, không trả lời tin nhắn,” anh cười lạnh, “hóa ra là bận… cập nhật phiên bản người mới.”
Môi anh cong lên, nhưng độ lạnh đủ làm đông đá cả khu phố: “Trình Gia, em giỏi thật đấy. Miệng nói thích tôi đến chết đi sống lại, hay là câu đó em phát miễn phí cho toàn dân?”
Tôi đứng hình hai giây, sau đó cơn giận bùng lên như bật công tắc: “Quý Thời Dã, anh bị thần kinh à?! Anh là người biến mất trước, giờ quay lại đóng vai nạn nhân cái gì? Chẳng lẽ anh không thích tôi, tôi phải lẽo đẽo theo anh như chó săn à?!”
Quý Thời Dã nhíu mày: “Tôi đi vì cha tôi nằm viện ở Mỹ. Tôi gọi cho em — em không nghe. Nhắn tin — em không trả lời. Chẳng lẽ không phải vì em đã ‘chấm’ cậu ta rồi?”
Tôi sững người. Quả nhiên, trong thùng rác tin nhắn điện thoại có một đoạn chưa đọc:
[Trình Gia, cha tôi bị tai nạn ở Mỹ, tôi phải đi gấp. Chuyện em nói, tôi đã suy nghĩ kỹ. Tôi không phải chỉ muốn chơi đùa với em. Nhưng chuyện thích em, tôi không muốn nói qua tin nhắn qua loa như vậy. Đợi tôi về, tôi sẽ nói trực tiếp.]
Tôi đứng chết trân: “…Anh đổi số à?” “Số cũ bị khóa rồi. Đây là số phụ.”
Tôi siết chặt điện thoại, hoảng loạn giải thích rằng mình tưởng là số lạ quấy rối nên đã chặn. Quý Thời Dã chỉ nhìn tôi, ánh mắt lạnh như nước đá. Anh bảo rằng mình đã bỏ dở việc ở Mỹ để bay về sớm nhất vì sốt ruột đến phát điên, nhưng thứ đón chờ anh lại là cảnh tượng mập mờ giữa tôi và Hầu Kiêu.
“Trình Gia, nói tôi nghe — vừa nãy hai người đang làm gì?”
Tôi nghẹn họng. Không khí lúc đó… bảo tôi nói “trong sạch tuyệt đối” thì ngay cả lương tâm cũng không gật đầu nổi. Quý Thời Dã không thèm nhìn thêm lần nào, chiếc Rolls-Royce đen lao đi, để lại tôi đứng như tượng giữa mưa.
Tối hôm đó, căn nhà tối om. Tôi ngồi bên giường, nhìn chằm chằm vào tin nhắn kia.
Anh nói… anh thích tôi. Hóa ra anh cũng thích tôi. Tôi úp mặt vào đầu gối, nhận ra một sự thật đau lòng: Chính tay tôi đã đẩy anh đi. Nửa tháng đó, anh ở bên kia đại dương lo lắng khôn nguôi, còn tôi thì sao? Thấy Hầu Kiêu xuất hiện, tim rung một cái là nghĩ: “À, hóa ra không phải chỉ có mình mình ngu si thích người ta.”
Tôi bật khóc. Tôi chính là nữ chính… nhưng là nữ chính ngốc nhất thế giới này.
Ngày hôm sau tại công ty, tôi còn đang loay hoay tìm cách xin lỗi thì Quý Thời Dã đã đi thẳng qua tôi như không khí. Không, không khí còn có ích, tôi chắc chỉ tầm bụi mịn.
Chưa kịp “ôm đùi xin tha”, đồng nghiệp đã huých vai tôi: “Trình Gia, nghe tin chưa? Tổng giám đốc Quý sắp đính hôn với Tam tiểu thư nhà Nhuận Hữu!”
Trong ảnh, anh đứng cạnh một cô gái xinh đẹp, cả hai cười rất xứng đôi. Tôi bước thẳng đến văn phòng anh, nhưng vừa tới cửa, cô gái ấy đã bước ra. Váy áo tinh tế, khí chất tiểu thư, cô ấy khoác tay Quý Thời Dã, tựa đầu vào vai anh đầy thân mật: “Thời Dã, đây là…?”
Quý Thời Dã liếc tôi một cái, ánh mắt không còn chút ấm áp nào: “Chỉ là người không quan trọng.”
Nói xong, anh đan tay với cô ấy, đi ngang qua tôi.
Tôi đứng đó, không nhúc nhích, cũng không thở nổi. Trong đầu chỉ còn lại đúng một suy nghĩ: À. Ra là vậy.
Sự áy náy, hối hận và cả tình yêu thầm kín suốt ba năm qua bỗng chốc tan thành mây khói. Tôi đúng là người không quan trọng.
“Tôi không tìm anh nữa.” Lần này, là thật.
