11 giờ đêm, bố gọi từ nước ngoài:
“Con gái, bức tranh bố nhờ mua được chưa?”

Tôi nhìn người ngồi bên, hạ giọng:
“Có chút trục trặc, nhưng bố yên tâm — đến sinh nhật bố sẽ có.”

Cúp máy, tôi quay sang Cố Thiên Châu: “Đưa giá đi?”
Anh bình thản chuyển đề: “Hay ta nói thẳng về những gì đã giấu nhau?”

Tôi nhớ đến phim Ông bà Smith — vợ chồng sát thủ giấu thân phận, rồi phát nổ. Tôi không định nổ tung, nhưng thẳng thắn thôi.

“Tôi lừa anh, anh cũng lừa tôi, tính hòa chứ sao.”
Anh gật: “Đúng, nhưng anh muốn biết vì sao em lừa?”
“Tại sao em? Còn anh thì sao?”

Tôi dồn: “Anh nói anh bốc vác, lương 5 triệu, anh làm tài xế cho sếp. Nhưng thực ra… sếp đó chính là anh, đúng không?”
Anh phản công: “Còn em thì nói em bán cá, nói em đến thay bạn dự tiệc, còn đóng kịch căn hộ thuê rẻ ở trung tâm — anh tưởng cả nhà và công ty là của em.”

Cả hai im lặng — vì thực tế đều đúng một nửa.

Đột nhiên Lâm Húc Húc giơ tay: “À này, tôi có chuyện!”
Tôi ngạc nhiên: “Cô vẫn chưa chịu đi à?”
Cô ta hí hửng: “Hai người cãi nhau quên tôi rồi!”

Thế là chúng tôi tạm thời đồng lòng đuổi cô ta đi. Cô lầm bầm rồi bỏ.

Bình tĩnh lại, tôi thừa nhận:
“Tôi sai. Tôi giấu thân phận vì muốn tìm người yêu mình thật lòng, không phải vì tiền hay địa vị.”

Anh im, rồi hỏi: “Còn anh? Tại sao anh giấu?”
Môi anh mấp máy: “Có lẽ… anh cũng muốn giống em.”

Tôi mỉm cười gượng: “Dù sao, ta không thể tiếp tục. Từ đây chấm dứt. Về Thu Thủy Đồ, anh ra giá đi. Tôi bán hết sẽ trả đủ.”

Mở cửa xe, tôi bước xuống — mất tranh, mất chồng. Trên đường về, lòng nặng trĩu.

Lâm Húc Húc gọi, giọng tò mò như muỗi vo ve:
“Thẩm Niệm, kể đi, chuyện gì xảy ra?”
Tôi thờ ơ: “Muốn nghe thì trả 1 triệu, tôi kể.”
“Trả ngay!”
Tôi nhăn mặt: “Đồ điên!” — rồi cúp máy, cười cay.

Tự hỏi: chẳng phải tôi cũng điên sao? Điên đến mức đánh mất chính mình.

Về tới căn hộ thì thấy Cố Thiên Châu cũng vừa xuống. Tôi bực: “Sao anh còn theo tôi?”
Anh tỉnh: “Ai theo em? Anh về nhà mình.”

“Nhà anh?” Tôi há hốc mồm.
Anh chỉ lên tầng áp mái: “Của tôi đấy.”

Trong đầu tôi như có đàn ngựa phi nước đại.
Hóa ra, “ông hàng xóm nhiều nhà ở không xuể” mà cô lao công kể chính là anh.
Tên cáo già, giấu kỹ thật!

Nhớ lại hôm tôi bảo muốn chuyển nhà, anh định nói gì đó nhưng thôi. Thì ra là chuyện này.
Hai kẻ giàu có, cố đóng vai nghèo thử lòng nhau. Quả là vở kịch lãng xẹt.

Tôi lạnh giọng:
“Cố Thiên Châu, hãy nhường Thu Thủy Đồ cho tôi. Chúng ta tính tiền sòng phẳng.”

“Không đời nào,” anh đáp gọn lỏn.

Tôi: “…”
Được thôi, nước mắt sắp trào rồi đấy.

Anh bước tới gần, cúi xuống:
“Bức tranh này, anh chỉ tặng bố vợ tương lai.”

Tôi siết nắm tay:
“Ngày mai ra cục dân chính ly hôn.”

Anh nghiến răng: “Thẩm Niệm!”
Tôi cũng gằn giọng: “Cố Thiên Châu!”
So to à? Ai sợ!

“Được, ly thì ly!” Anh quay lưng bỏ đi.
Đồ ngốc, leo bộ tận tầng áp mái thay vì đi thang máy, không mệt mới lạ.

Sáng hôm sau, tôi đến cục dân chính. Đợi mãi chẳng thấy anh.
Gọi điện, anh ung dung: “Xin lỗi, dậy muộn.”
Tôi: “…” Nhìn đồng hồ, gần 12 giờ, nhân viên sắp nghỉ trưa.

“Đến ngay đi, chiều làm tiếp.”
“Ừ, tiện ăn bữa cơm chia tay luôn.”

Bữa trưa bày ra tinh tế, tôi cười lạnh:
“Cơm chia tay nhà anh giống cơm cầu hôn nhỉ?”

Anh gật đầu, quỳ một gối, rút nhẫn kim cương, y như phim truyền hình:
“Thẩm Niệm, lần này anh nghiêm túc. Mình bắt đầu lại từ đầu nhé?”

Tôi nheo mắt: “Trả lời thật mấy câu trước đã.”
Anh gật đầu.

“Chi phí phẫu thuật cho đứa bé kia là anh trả?”
Anh gật.
Tôi hừ: “Chỉ giỏi giành trước. Tôi cũng định giúp, nhưng anh nhanh tay quá.”
Chỉ 800 triệu, tôi cũng trả nổi, còn có thể chu cấp học hành cho thằng bé luôn. Không để thua được!

“Hợp đồng hợp tác với công ty tôi, là vì tôi nên anh ký à?”
Anh lắc đầu: “Ban đầu, anh đâu biết em là chủ Niệm Kỳ. Anh chọn vì công ty có tiềm năng.”

Câu này nghe lọt tai. Tôi mím môi, suýt cười, nhưng kiềm lại.

“Cố Thiên Châu, tôi từng nói với bố rằng tôi giấu anh thân phận, cứ chồng chất dối trá. Nhưng đã yêu thì phải thành thật.”

Anh im lặng hồi lâu, rồi trầm giọng: “Niệm Niệm, anh xin lỗi.”
Tôi khẽ thở dài: “Không, em cũng có lỗi với anh.”