Buổi họp phụ huynh, tôi giả điếc, đeo tai nghe giả làm máy trợ thính.
Ai ngờ trưởng khối lại là crush cấp ba năm nào.
Đến khi lên giường khách sạn, tưởng tôi vẫn “điếc”, anh vừa khóc vừa thì thầm bên tai:
“Vãn Vãn… anh thích em, mười năm rồi.”
“Phụ huynh ngồi cạnh cửa sổ kia, bỏ tai nghe xuống!”
“Cũng nên tôn trọng giáo viên chứ!”
Tôi khựng lại, giả vờ không nghe.
Xung quanh bắt đầu xì xào: “Vô lễ thật, không có giáo dưỡng gì hết.”
Tôi chạm vào tai nghe, giọng run run:
“Xin lỗi, tôi… không nghe thấy.”
Giáo viên chủ nhiệm gắt:
“Không nghe thấy thì cũng bỏ tai nghe xuống!”
“Em trai cô chỉ được 180 điểm, xếp cuối lớp! Nhìn chị em nhà cô là biết gen rồi — chuột thì chỉ biết đào hang!”
Tôi đỏ mắt, run rẩy tháo thiết bị ra.
“Thưa cô… đây là máy trợ thính.”
Không khí đông cứng.
Một phụ huynh khẽ nói: “Trời đất, cô ấy bị điếc thật kìa.”
Người khác bồi thêm: “Giáo viên kiểu gì nói chuyện như cái chợ thế?”
Tôi từ từ ngồi xuống, ngoài mặt tủi thân, trong lòng thì cười như được mùa.
Họp phụ huynh ba tiếng, y như bị giam. Tôi đeo tai nghe làm việc riêng cũng có tội à?
Em trai tôi từng bảo cô chủ nhiệm này thích dán nhãn học sinh. Giờ thấy tận mắt, đúng là “đỉnh kout”.
Cuối buổi, cô ta gọi trưởng khối lên phát biểu.
Tôi vừa đứng dậy xin lỗi thì cô ta mặt nặng như đeo chì bỏ đi.
Em trai tôi giơ ngón tay OK — đoạn ghi âm hôm nay đủ khiến cô ấy về quê trồng khoai rồi.
Tôi cười hớn hở quay lại thì thấy anh.
Người đàn ông trên bục giảng mặc sơ mi trắng, cúc cài ngay ngắn, gọng kính bạc phản chiếu ánh sáng.
Ánh mắt anh dừng trên tôi, môi khẽ cong.
“Chào các bậc phụ huynh, tôi là trưởng khối 12 — Giang Bắc Xuyên.”
Suốt phần còn lại, linh hồn tôi như đang bay lơ lửng — mà phần lớn là vì nụ cười của anh.
Khi buổi họp kết thúc, tôi lén chuồn ra cửa sau.
Giọng nam trầm lạnh vang lên:
“Phụ huynh của Hạ Niệm, xin ở lại một lát.”
Chân tôi lập tức cứng lại.
Giang Bắc Xuyên nhìn tôi, mỉm cười:
“Đến văn phòng một chuyến.”
Câu này nghe quen lắm — hồi cấp ba, mỗi lần bị gọi thế là y như rằng “du lịch một ngày” ở văn phòng chủ nhiệm.
Em trai tôi vẫn hớn hở dắt tôi đi, chẳng biết chị nó sắp “ra chiến trường”.
Mà, nói thật, năm đó bức thư tình tôi gửi nhầm người.
Chắc anh chẳng biết tôi từng thích anh đâu nhỉ?
“Chị, chị đỉnh thật đấy! Cả trường em mê Giám đốc Giang luôn!”
Tôi cười khẩy: “Mê nhan sắc à?”
“Nói bậy! Bọn em ngưỡng mộ tài năng trước, mê trai sau.”
Đứng trước cửa văn phòng, tôi thấy mình như sắp hi sinh.
Em trai bỗng kéo tay tôi, giọng buồn rầu:
“Chị… cô chủ nhiệm mắng em vì em đứng cuối lớp, làm mất mặt lớp đúng không?”
“Em cố lắm rồi. Có phải thi trượt đại học là đời coi như xong không?”
Tôi hít sâu, đặt tay lên vai nó:
“Không đâu, Hạ Niệm. Điểm cao, trường tốt, việc ngon — đó chỉ là cách người ta định nghĩa thành công.”
“Nhưng chị thấy, người thật sự thành công là như em — dám nhặt rác khi người ta vứt bừa, dám lên tiếng cho kẻ yếu, không sợ quyền lực, vẫn giữ trái tim tử tế.”
“Kỳ thi đại học không đào tạo ra người thành công.
Và xã hội này vẫn thiếu một nền giáo dục để nuôi dưỡng lòng người.”
“Nhớ nhé, đừng để điểm số quyết định cuộc đời em.”
Tôi vừa bước vào thì đụng ngay cô chủ nhiệm đang đi ra.
Cô ta liếc tôi, cằm hất lên như con công sặc sỡ, giọng mỉa:
“Thằng em ngu dốt, con chị điếc — đúng là quả báo.”
Tôi cười nhạt.
Quả báo à? Tôi mà để cô ta về quê trồng khoai vẫn còn nhân đạo lắm.
Cảm giác tự ti của em trai tôi, tám phần mười là do loại giáo viên như này.
Bước vào phòng — trống không.
Rèm cửa bay phần phật.
Tôi khẽ gọi: “Giang… giám đốc?”
Rầm.
Cửa sau lưng đóng sập.
Tôi giật mình quay lại — va ngay vào Giang Bắc Xuyên.
Tôi suýt ngã, anh nắm tay kéo lại.
Vòng ôm vừa khít.
Áo sơ mi trắng, hai cúc mở, tay áo xắn, bắp tay săn chắc.
Tôi ngẩng đầu lên, ánh mắt anh đè xuống, vừa sâu vừa nóng.
Tôi đẩy ra lia lịa.
Khoảng cách này… sao giống mấy cảnh 18+ thế này trời?!
Trưởng khối với phụ huynh học sinh, combo vi phạm đạo đức đây chứ đâu!
Anh khẽ chạm vào tai tôi, giọng trầm khàn:
“Máy trợ thính à?”
“Những năm anh không ở đây, em thành thế này từ khi nào?”
Tôi suýt đột quỵ.
Ủa, đây là Giang Bắc Xuyên “thần lạnh lùng” của cả trường à?
Sao giờ lại hóa thành phiên bản “soái ca biết dụ”?
May sao, giây sau anh lại bình thường.
Tôi thở phào, tự nhủ: À, anh chỉ đang quan tâm đến người yếu thế thôi mà.
Và rồi anh nghiêm túc:
“Để giúp Hạ Niệm nâng điểm, tôi cần liên lạc thêm với cô.”
Add WeChat.
Tin nhắn đầu tiên gửi đến:
【Thứ Bảy họp lớp, em có đi không?】
Tôi đến buổi họp lớp, vừa mở cửa đã thấy Lạc Trì — công tử nhà giàu, ngồi giữa phòng, cùng hoa khôi cười khanh khách.
Cái người từng nhận nhầm thư tình tôi gửi cho Giang Bắc Xuyên.
Thấy anh bước vào, mọi ánh nhìn lập tức dồn tới.
“Còn dẫn bạn gái xinh thế kia à?”
“Nghe nói Bắc Xuyên bỏ lương triệu đô ở nước ngoài về dạy cấp ba hả?”
“Nhìn khí chất là biết khác người rồi.”
Tôi định rút tay, anh giữ chặt.
Không nói gì, chỉ kéo ghế cho tôi ngồi cạnh.
Từ phía đối diện, ánh mắt Lạc Trì lia tới — kiểu “ôi con mồi ngon đây rồi”.
Ghét.
“Ê, Hạ Phi Vãn sao chưa tới?” ai đó hỏi.
Tôi sững lại.
Ờ, hồi cấp ba tôi vừa đen vừa mập, ai nhận ra nổi.
Hoa khôi bật cười:
“Hồi trước gửi thư tình cho Lạc Trì bị từ chối, chắc quê quá nên không dám tới.”
Giang Bắc Xuyên liếc tôi, ánh mắt lạnh — mà lại có gì đó… như ghen?
Người khác cười hùa:
“Thôi, cô ta tới hay không cũng kệ, bọn mình mới là nhân vật chính.”
“Hồi đó cô ta nửa đêm chui nhà vệ sinh học bài, nhìn tội mà buồn cười.”
“Mặt đầy mụn, ai dám nhìn.”
Tôi siết chặt tay.
Ừ, tôi từng không thông minh, nên chỉ biết cắm đầu học.
Ngủ dựa tường, dậy lúc 5h, người đầu tiên vào lớp, người đầu tiên ăn căng tin.
Rồi giọng nói trầm khàn vang lên, lạnh mà rõ ràng:
“Nghe nói bây giờ cô ấy làm ở Liên Hợp Quốc.”
Cả phòng im bặt.
Tôi ngẩng đầu, nhìn Giang Bắc Xuyên.
Anh hơi nghiêng người, đầu ngón tay lướt qua tóc tôi.
Ánh mắt dịu lại, nửa cười nửa trêu:
“Anh không nói sai chứ… Hạ Phi Vãn?”
Lạc Trì cười gằn, gõ muỗng vào đĩa:
“Đùa gì vậy, Giang Bắc Xuyên. Đại mỹ nhân này mà là Hạ Phi Vãn á?”
Dừng một chút, hắn khẽ nheo mắt:
“Nhưng mà… nhìn kỹ thì ngũ quan đúng là giống. Chỉ là… hồi đó đen như củ than.”
Một người khác chen vào:
“Ngày đó ai ngờ Hạ Phi Vãn lại hóa mỹ nhân thế này.”