Vết thương sau lưng tôi do bác sĩ gia đình của nhà họ Cố bôi thuốc.
Chị dịu dàng, điềm tĩnh, tôi quen miệng gọi “chị”.

Thấy lưng tôi bầm tím, chị khẽ thở dài, thành thục mở hộp thuốc:
“Lại thế này à? Nó lại lên cơn hả?”

Hai năm nay Cố Thâm đã bớt tay, lần nặng như thế này là lần đầu.
Thật ra chỉ vì anh thử tư thế mới, đập trúng đèn bàn.
Chuyện đó tôi không dám nói, chỉ im lặng.

Chị bác sĩ tinh ý, không hỏi nữa.
Ánh mắt thương hại khiến ngực tôi nghẹn lại.

Bôi thuốc được nửa chừng, mẹ Cố Thâm đột ngột tới.
Vừa nhìn đã hiểu hết, bà giận run gọi điện mắng con trai, ra lệnh anh về ngay, ở nhà chăm tôi cho đến khi khỏi.

Cố Thâm về, sắc mặt u ám.
Trước mặt mẹ còn kìm, chờ mẹ và bác sĩ rời đi liền bùng nổ.
Anh đập vỡ đèn, ném lọ thuốc, gào vào mặt tôi:

“Nhu Nhu khó lắm mới mời tôi ăn một bữa, giờ bị cô phá hỏng, cô vui lắm hả?”

Hóa ra cô gái đó tên “Nhu Nhu”… không, là cách anh gọi cô ấy.
Còn tôi, bốn năm nay, mở miệng anh chỉ lạnh nhạt: “Lâm Thanh Nguyệt.”

“Giả vờ gì nữa.”
Anh nhặt lọ thuốc, bôi lên lưng tôi mà không hề nhẹ tay.

Tôi đau đến toát mồ hôi lạnh, tưởng chết đến nơi, còn cào rách cả ga giường.
Anh trút xong giận, lại khôi phục vẻ lạnh lùng, vì anh vốn ghét làm mẹ giận.

Những ngày phải ở nhà, trước mặt bà tỏ ra chăm sóc tôi.
Nhưng vừa quay lưng, bát cơm đút cho tôi lập tức bị ném xuống đất.

Anh cầm điện thoại suốt ngày, thi thoảng khẽ cười.
Tôi thoáng thấy icon hoạt hình trắng ngà, ghi chú “Hứa Nhu Nhu” kèm trái tim nhỏ.
Họ nhắn tin, gọi video liên tục.

Những lúc ấy, Cố Thâm – vốn lạnh lùng – lại lúng túng tay chân.
Anh chui trong phòng thay đồ hai tiếng chỉ để chọn quần áo quay video.
Anh quên thay thuốc cho tôi, quên rót nước, quên cơm.

Nửa đêm, tôi đói quặn dạ dày, khẽ gọi: “Cố Thâm…”
Đáp lại chỉ là tiếng quát bực bội:

“Nửa đêm nửa hôm hú cái gì, còn kêu nữa thì cút ra ngoài.”

Tôi ôm bụng, nhìn trân trân ra cửa sổ.
Không biết bao lâu, cơn đau mới dịu xuống, mồ hôi lạnh khô lại, tôi mới thiếp đi.

Chuyện Cố Thâm thân mật với một cô gái sớm đến tai mẹ anh.
Bà cho người điều tra, tìm ra cả gốc gác gia cảnh.

Ngày cuối cùng trước khi hợp đồng hết hạn, bà gọi tôi đến.
Ánh mắt lướt qua căn phòng tôi và Cố Thâm chung sống, dừng lại trên vết thương sau lưng tôi, rồi dịu giọng an ủi, còn đưa mấy túi hàng hiệu mới ra mắt.

Cuối cùng, bà đặt bản hợp đồng lên bàn:
“Thanh Nguyệt, ký tiếp đi.”

Những lần trước, tôi đều ký rất nhanh.
Hai phút sau, tiền lập tức vào tài khoản.
Nhưng lần này, tôi không nhúc nhích.

“Cố Thâm đã tìm được người anh ấy muốn cưới rồi.”
Tôi bình tĩnh.
“Chúng ta không cần ký nữa.”

Mẹ anh ta không ngạc nhiên, chỉ khẽ cười nhạt:
“Là con bé Hứa Nhu Nhu đúng không?”

Tôi im lặng.

Bà nói tiếp:
“Nó nghèo, học hành dở dang, lại nuôi cả ba đứa em. Ngoài mặt thanh cao, nhưng thật ra chỉ muốn trèo cao bám víu. Loại đó tôi gặp nhiều rồi.”

Bà nắm tay tôi, giọng dịu dàng:
“Thật lòng, ban đầu tìm con chỉ là giao dịch. Nhưng mấy năm nay, chúng ta đều nhìn thấy. Con ngoan, hiền, thông minh, A Thâm tính khí thất thường mà chỉ có con mới dỗ được. Giao nó cho con, tôi yên tâm hơn bất cứ ai.”

Nói trắng ra—tôi ngoan, dễ bảo, dễ sai khiến.
Một món hàng biết nghe lời.

Mồ côi, học thức cao, biết ơn.
Ba điều kiện khiến họ phải giữ tôi lại.
Không phải vì tôi là ai, mà vì tôi có thể sinh con cho Cố Thâm.

Tôi hít sâu:
“Xin lỗi dì.”

Tôi lật bản hợp đồng:
“Có một điều khoản, chắc dì chưa để ý. Chỉ cần bên cạnh Cố Thâm xuất hiện người con gái khác, tôi có quyền kết thúc hợp đồng.”

Cố Thâm từng cười nhạo tôi:
Tên “Thanh Nguyệt” nghe thì thanh cao, nhưng thực ra tầm thường, tham tiền, chán ngắt.
Không phải ánh trăng, chỉ là bùn đất.

Anh ta nói đúng. Tôi tầm thường.
Nhưng người tầm thường cũng có giới hạn.

Tôi tham tiền, mê trai đẹp.
Nhưng tôi không muốn làm kẻ thứ ba.