Trước ngày đính hôn với Hứa Nghiễn, anh ta và “chim hoàng yến” của mình công khai tình cảm trên mạng xã hội.

Ai cũng nghĩ tôi sẽ tiếp tục chịu đựng.

Nhưng không. Tôi xách túi, quay đầu tìm đến Hứa Chu Dã — người từng bị đuổi khỏi nhà họ Hứa.

“Tôi và Hứa gia phải liên hôn. Không gả cho Hứa Nghiễn thì chỉ còn anh.”

Người đàn ông dựa vào cửa, ánh mắt lạnh nhạt, giọng khàn khàn:
“Em chắc chứ?”

Tôi nhướn mày: “Không tin à? Vậy hôn thử một cái cho tin.”

Tối hôm đó, ảnh đế, thiên tài thương trường, và thái tử Giang Thành đồng loạt đăng bài:
“@Lâm Tinh Hiểu, chị dâu.”

Mạng xã hội nổ tung.

Hứa Nghiễn thì phát điên, gọi cho tôi:
“Chị dâu? Cái thằng khốn đó là ai?”

Bên kia, “thằng khốn” vẫn bình thản, bàn tay chưa rời eo tôi:
“Đừng gọi loạn vai vế.”

“Gọi là thím.”

Một ngày trước lễ đính hôn.

Tiểu minh tinh tuyến bốn mà Hứa Nghiễn bao nuôi công khai ảnh: cô ta mặc vest riêng của anh ta, tựa đầu vào ngực, caption ngọt đến sâu răng:

“Áo bạn trai thật ấm. @HứaNghiễn.”

Bài đăng leo top tìm kiếm chưa đầy một tiếng.

Phía dưới là bình luận rợp trời:

“Trai tài gái sắc quá trời luôn!”
“Chỉ có Hứa tổng mới xứng với Miên Miên nhà tui!”
“Ủng hộ tình yêu tự do, đạp đổ hôn nhân gia tộc!”

Tôi: Đạp luôn đi, càng tốt.

Ngay lúc đó, cha anh ta gọi.

Giọng gầm qua loa ngoài:
“Tiểu Hiểu à, đừng nghe mấy lời vớ vẩn! Con dâu nhà họ Hứa chỉ có con thôi!”
“Con đến đó rồi hả? Bảo thằng trời đánh kia về ngay! Dù gãy chân, ngày mai cũng phải dự lễ đính hôn!”

Tôi cúp máy, quay sang người đối diện, điềm nhiên nói:
“Hứa Nghiễn, nghe thấy chưa? Cha anh gọi anh về.”

Không phải tôi, anh.

Đám bạn bên cạnh phá lên cười:
“Ha ha, Hứa thiếu gia, cha anh muốn đánh gãy chân anh kìa!”

Sắc mặt anh ta tối sầm.

Hứa Nghiễn đẩy Lục Miên Miên ra, chộp lấy xô đá tạt thẳng lên người tôi.

Nước lạnh thấm ướt, tôi run lên, nhìn anh ta mà không nói gì.

Anh ta nghiến răng:
“Lâm Tinh Hiểu, cô nhớ cho kỹ! Hôn nhân này là cô cầu xin tôi!”

“Tốt nhất đừng xen vào chuyện của tôi. Nhịn thì vẫn được làm bà Hứa, không thì cút!”

Tôi cút thật.

Phía sau vang lên tiếng cười khinh miệt:
“Yên tâm, cô ta không dám đâu.”
“Cùng lắm lại khóc lóc, cầu xin quay về thôi.”
“Ha ha, kiểu gì mai cũng xuất hiện ở lễ đính hôn, giả bộ cười cho đẹp mặt.”

Họ nghĩ tôi sẽ khóc.

Nhưng tôi không.

Tôi lái xe suốt đêm, qua mấy ngọn núi, đến trước một căn nhà nhỏ.

Người đàn ông bên trong vừa tỉnh dậy, tóc rối bù, áo vạt hờ hững, cơ bụng ẩn hiện khiến tôi muốn… quên luôn lý do mình đến.

Tôi hít sâu, nghẹn giọng:
“Hứa Chu Dã… tôi và Hứa gia phải liên hôn. Nhưng tôi không thể gả cho Hứa Nghiễn.”

“Giờ chỉ còn cách gả cho anh thôi.”

Hứa Chu Dã, chú út của Hứa Nghiễn — hơn tôi và anh ta đúng năm tuổi.

Nghe nói ông nội nhà họ Hứa sau khi ly hôn, sống cô độc mười năm, bỗng “hồi xuân” tìm được tình yêu cuối đời, rồi sinh ra anh.

Không biết chạm dây thần kinh nào, vừa vào đại học anh liền tuyên bố muốn cạo đầu xuất gia, lấy pháp danh “Phật tử Giang Thành”.

Kết quả là chưa kịp tụng kinh, đã bị ông nội nổi trận lôi đình, đuổi ra khỏi nhà.

Dẫu không thành “Phật tử”, anh vẫn “tu” ra tiền — tự xây biệt thự nhỏ trên núi, sống ẩn dật như một đạo sĩ… chỉ thiếu mỗi tiên khí.

Gương mặt lạnh nhạt, dáng vẻ cấm dục, nhưng khí chất thì ngược lại: phóng khoáng, hoang dã, đẹp kiểu khiến người ta muốn phạm giới.

Lúc tôi gõ cửa, anh đang tựa vào khung, tóc rối nhẹ, áo xanh khoác hờ, vạt áo buông tới cơ bụng.

Giọng anh trầm thấp, ánh mắt hờ hững quét qua tôi:
“Vị hôn thê của thằng nhóc Hứa Nghiễn?”

“Nó không cần cô, thì tôi có lý do gì phải cưới?”

“Thằng nhóc” — cách anh gọi Hứa Nghiễn.
Còn cha Hứa Nghiễn là “lão khốn”, em trai là “thằng nhãi con”.
Gia phả nhà họ Hứa trong mắt anh: đầy từ ngữ cấm phát sóng.

Tôi đã đoán anh sẽ hỏi vậy, nên chuẩn bị sẵn bài diễn:

“Hôm nay Hứa Nghiễn công khai tình mới, trước mặt bao người khiến tôi mất mặt. Tôi hận anh ta đến chết.”

“Không phải anh cũng ghét anh ta sao?”

“Hay là chúng ta hợp tác? Cùng trả thù.”

Tôi cố làm vẻ thảm thương. Toàn thân ướt sũng, tóc rối, áo dính vào da — muốn đáng thương bao nhiêu thì có bấy nhiêu.

Trước khi đến đây, tôi còn tự dội thêm một gáo nước lạnh cho… chân thật.

Quả nhiên, anh im lặng nhìn tôi.

Đôi mắt đen sâu như nước, ánh nhìn chậm rãi quét qua từng tấc trên người tôi, giọng trầm khẽ bật ra:
“Cô chắc chắn muốn kết hôn với tôi?”

Tôi gật đầu, nghiêm túc:
“Chắc chắn. Gả liền tay cũng được.”

Tôi chưa từng thích Hứa Nghiễn.
Chưa từng, nhưng vẫn phải kết hôn — vì di chúc của ông nội.

Cha tôi và cha anh ta, Hứa Xương Long, là bạn thân thuở đại học.

Năm tôi mười hai tuổi, cha mẹ mất trong tai nạn, tang lễ đều do Hứa Xương Long lo liệu.
Một người mất con, một người mất cha — hai ông già thành tri kỷ, rồi một ngày cao hứng… gả tôi cho con nhà kia.

Ông nội còn thêm điều kiện vào di chúc:

“Tinh Hiểu phải cưới người nhà họ Hứa, thì mới được thừa kế.”

Hứa Nghiễn biết chuyện đó.
Trước khi ông nội qua đời, ông còn nắm tay anh ta dặn dò:

“Cháu ngoan, tương lai cưới con bé Tinh Hiểu, nửa tài sản của ông là của cháu.”

Khi đó Hứa Nghiễn ngoan lắm, gật đầu cam kết như hiệp sĩ:

“Cháu sẽ chăm sóc cô ấy cả đời.”

Anh ta từng nói với tôi:

“Cậu không có gia đình, nhưng cậu còn có tôi.”

Nghe cảm động muốn khóc.
Cho đến năm lớp 8 — anh ta đổi giọng.

“Cậu có thể đừng nói chuyện với tôi được không? Phiền lắm.”

Anh ta hôn bạn gái ngay trước mặt tôi, xong còn cười lạnh:

“Lại đây, chào chị dâu đi.”

Tôi vài lần đề nghị hủy hôn, anh ta lại lười nhác đáp:

“Không kết hôn với tôi, cậu lấy đâu ra tiền?”