Khi gia đình sắp phá sản đến nơi, bố tôi chơi dơ, gả luôn hai chị em tôi vào hào môn nhà họ Hoắc. Chị tôi gả cho cháu trai trưởng, ôn hòa nho nhã. Còn tôi được phân cho chú út, lạnh lùng cao quý.

Không lâu sau, gia đình thanh mai trúc mã của cháu trai trưởng cũng sắp toang.

Chị gái tôi lập tức quyết định “chuồn trong đêm”. Tiếc là vừa ló đầu ra cửa đã bị tôi bắt quả tang. Tôi khoanh tay hỏi: “Bỏ trốn mà không rủ em à?”

Chị tôi ngập ngừng: “Thế em có trốn không?”

Tôi đáp không cần suy nghĩ: “Trốn!”

Chị ấy nghiêm túc hỏi tiếp: “Trốn kiểu gì?”

Tôi cười hiền như chưa từng lừa ai: “Giả chết. Kim thiền thoát xác.”

—

Tối hôm đó, mạng xã hội nổ tung. Tin tức hai phu nhân nhà họ Hoắc “đột tử” lan khắp nơi. Một người đau lòng đến mức thổ huyết. Người còn lại chỉ sau một đêm tóc đã bạc trắng.

Còn tôi với chị gái? Đang ung dung ở quảng trường Prague cho chim bồ câu ăn.

Ba năm sau.

Chúng tôi bị bắt gọn ở Hawaii. Hai chú cháu nhà họ Hoắc mỗi người xách “chiến lợi phẩm” đưa về phòng thượng hạng.

Người thừa kế cao lãnh nhà họ Hoắc siết eo tôi, giọng nhẹ như gió nhưng nghe mà lạnh sống lưng: “Cưng à… còn muốn trốn nữa không? Hay để anh xây cho em một cái lồng vàng nhé?”

Chương 1: Kim thiền thoát xác

Nghĩ lại, chị tôi là kiểu mỹ nhân “não ngắn tình dài”, rất dễ sa lưới tình. Để cứu chị, mỗi ngày tôi đều thì thầm như ác quỷ bên tai: “Người khôn không sa lưới tình. Nồi sắt chỉ hầm ngỗng lớn. Lưới tình đau đầu mệt óc, ngỗng lớn thì vừa no vừa ấm!”

Kết quả của việc “tẩy não” này là một buổi sáng nọ, Hoắc Lệnh Chu với chiếc kính bạc sáng loáng, mỉm cười hỏi tôi.

“Thím nhỏ, tối qua Triển Diệu nói mớ câu này, thím giải thích giúp cháu được không: Người khôn không sa lưới tình, nồi sắt chỉ hầm ngỗng lớn…”

Tôi đứng hình. Chị ơi, em bảo chị nhớ để đề phòng, chứ có bảo chị phát sóng trực tiếp trên giường đâu!

Sau khi tiễn Hoắc Lan Từ đi làm, tôi kéo chị gái đi spa để “bù đắp tinh thần”. Tại đây, một tin nóng hổi ập đến: Nhà họ Thịnh ở Nam Thành sắp phá sản.

Nụ cười trên môi chị tôi cứng đờ. Ai cũng biết đại tiểu thư nhà đó — Thịnh Hạ — chính là thanh mai trúc mã, là người mà Hoắc Lệnh Chu yêu đến mức không cần lý trí. Còn chị tôi? Chị chỉ là người thay thế được chọn trong lúc anh ta thất tình mà thôi.

Những ngày sau đó, trạng thái của chị tôi rõ ràng không ổn. Tôi định tìm chị nói chuyện tử tế một lần, nhưng kế hoạch bị Hoắc Lan Từ phá nát.

Trước đây, anh ta là kiểu người “công việc là vợ, vợ là phụ kiện”, đi sớm về muộn là chuyện thường. Thế mà dạo này lại như bị ai nhập, ngày nào cũng về sớm. Lúc thì ôm tôi xem phim, lúc thì kéo tôi chơi game. Nghe thì vô hại, nhưng kết cục đều giống nhau: Đều kết thúc trên giường.

Tôi chịu hết nổi, ôm eo anh vừa khóc vừa than: “Chú út ơi… em sắp kiệt sức rồi… tha cho em đi mà…”

Hoắc Lan Từ khựng lại, cơ bắp căng lên như dây đàn. Anh áp sát, môi gần như dính lấy môi tôi, giọng trầm khàn: “Ninh Ninh… em vừa gọi anh là gì?”

Tôi mụ mị đáp: “Chú út…”

Anh khẽ cười, giọng dịu xuống: “Ngoan, đừng khóc.”

Nghe dịu dàng thế thôi, chứ “kết quả” thì không hề dịu dàng chút nào.

May mắn thay, hai chú cháu nhà họ Hoắc có chuyến công tác Mỹ tận một tháng. Tôi cảm giác mình như được tái sinh lần hai. Nhưng vừa xuống gara định tìm chị gái, tôi đã thấy chị xách vali chuẩn bị “chuồn êm”.

Tim tôi đau như bị phản bội: “Chị trốn mà không rủ em?”

Khương Triển Diệu lí nhí: “Xin lỗi Ninh Ninh… chị phụ lòng dạy dỗ của em rồi…”

Hóa ra, chị ấy đã thực sự rơi vào lưới tình với Hoắc Lệnh Chu. Mà một khi đã yêu, chị không thể tiếp tục đóng vai “phu nhân hợp đồng” nhìn anh bên cạnh thanh mai trúc mã được nữa. Vì yêu mà sinh lo, vì yêu mà sinh sợ. Chị chọn rút lui để nhường chỗ cho người cũ của anh.

Tôi nghe xong, trầm mặc ba giây rồi hỏi trọng tâm: “Thế đó là lý do chị trốn mà không rủ em à?”

Khương Triển Diệu nghiến răng: “Vậy em có trốn không?!”

Tôi lập tức nở nụ cười rực rỡ: “Trốn!”

Dưới sự dẫn dắt của tôi, chị tôi như được buff 200% dũng khí. Tôi đưa ra một nắm giấy vo tròn chứa đựng “tinh hoa cả đời”: Nhảy vực, Phóng hỏa, Nhảy núi lửa… Cuối cùng, chúng tôi chốt phương án: Nhảy biển.

Chúng tôi tổ chức một bữa tiệc du thuyền linh đình. Để diễn cho tròn vai, trước khi “mất tích”, tôi còn gửi cho Hoắc Lan Từ một tấm ảnh bikini khêu gợi kèm lời nhắn: “Ngài Hoắc thấy em có đẹp không?” Anh không trả lời ngay, chẳng biết là bận hay đang tính toán gì đó.

Đêm đó, giữa tiếng pháo hoa rực trời và cảnh chen lấn hỗn loạn, Khương Triển Diệu “vô tình” rơi xuống biển. Tôi lập tức lao theo, diễn vai em gái tình sâu nghĩa nặng. Hai phu nhân nhà họ Hoắc biến mất giữa sóng cao gió lớn, sống không thấy người, chết không thấy xác.

Trong khi thiên hạ rối như tơ vò, tôi và chị gái đã có mặt ở Prague, ung dung ngồi cho chim bồ câu ăn. Tôi lướt tin lá cải, thấy ảnh tang lễ của chính mình.

Có một bức ảnh mờ chụp Hoắc Lan Từ. Anh gầy đi, thần sắc tiều tụy, và mái tóc đen ngày nào giờ đã bạc trắng chỉ sau một đêm. Khoảnh khắc đó, tim tôi bỗng nhói lên như bị búa đập thẳng vào ngực. Đau đến mức suýt không thở nổi.

Nhưng tôi vốn là kẻ “chết cũng phải cứng miệng”: “Hừ. Đàn ông diễn ba phần thôi. Tóc trắng này nhuộm đẹp thật… tiếc là không xin được số của thầy Tony.”

Khương Triển Diệu nhỏ giọng: “Hay là… mình đừng trốn nữa? Ly hôn thôi cũng được mà…”

Tôi ôm lấy chị, vỗ về: “Chị nghĩ ông già nhà mình sẽ cho ly hôn à? Đã đến nước này rồi, phải tiến về phía trước thôi.”

Nói thật, ngoại trừ việc “hành” tôi hơi quá tay trên giường, Hoắc Lan Từ đối xử với tôi rất tốt. Anh lạnh lùng nhưng tinh tế: biết tôi thích đi chân trần nên trải thảm khắp nhà, biết tôi không quen giày cao gót nên luôn nắm tay tôi ở các bữa tiệc. Thậm chí, anh còn giúp nhà họ Khương thoát khỏi phá sản bằng một dự án nghìn tỷ.

Có lẽ… tôi cũng đã hơi thích anh rồi. Nhưng với tôi, tình thân vẫn là trên hết. Và Khương Triển Diệu quan trọng hơn tất cả mọi người đàn ông trên đời này.