Tôi bị chấn động não. Dù đã quấn băng đi thi, phép màu vẫn không xảy ra — giữa chừng tôi ngất xỉu và bị khiêng ra ngoài. Đó là lý do tôi phải học lại một năm. Tôi bình thản kể cho Hạ Hạo nghe.

Tôi kể không vì mục đích gì, chỉ đơn giản là muốn nói ra.

Hạ Hạo im lặng:
“Anh không biết…”

Thật ra lúc bị đánh, tôi đã gọi cho hai người: mẹ và anh.

Trong ký ức của tôi khi ấy, “anh” vẫn là cậu bé Hạ Hạo với nụ cười sáng. Nhưng đúng như anh nói, tôi đã thay đổi. Tôi không còn mơ mộng ngưỡng mộ anh nữa. Tôi nhìn thấy ở anh một sự yếu đuối mà mình không thích.

Nuốt nốt miếng cơm, tôi liếc điện thoại. Bộ Trọng Nguyên nhắn rằng anh đã ngồi taxi suốt hai ngày một đêm, mệt đến mức muốn buông xuôi.

Ra ngoài đón anh, tôi còn nói đùa với Hạ Hạo rằng Lâm Thiến Xu có lẽ vẫn thích anh, vì cô ta có tính chiếm hữu rất mạnh. Anh không đáp.

Nếu có thể, tôi thật muốn hai kẻ giàu có ấy tự giày vò lẫn nhau. Họ đều không biết tôn trọng, cũng chẳng hiểu cách yêu. Thật đáng thương.

…

Ngày thứ hai mươi chín, đợt huấn luyện kết thúc sớm. Bộ Trọng Nguyên lại nhuộm mái tóc trắng nổi bật. Anh đứng dưới bóng cây, đẹp đến mức khó rời mắt.

“Ngày mốt em phát biểu, cả hội trường sẽ nhìn em. Em có thể căng thẳng đến không đọc nổi.”
Anh chỉ vào mình:
“Nhưng em sẽ thấy anh ngay. Lúc đó cứ nhìn anh thôi, nghĩ rằng đây chỉ là một lần luyện tập như mọi khi, em sẽ không sợ nữa.”

Tôi gật đầu:
“Em biết rồi, Trọng Nguyên ca.”

Anh nghiêng người lại gần:
“Em gọi anh là gì?”

Mặt tôi nóng bừng. Anh nâng hai tay ôm lấy má tôi, không cho tôi trốn tránh.

“Gọi lại lần nữa đi.”

Lòng bàn tay anh mát lạnh, khô ráo. Tôi chạm phải vết sẹo nhỏ nơi tay phải — dấu tích do lửa thuốc để lại khi anh bảo vệ tôi.

Tôi nghiêng đầu, khẽ cọ mũi vào lòng bàn tay anh như một chú mèo nhỏ, rồi vòng tay ôm lấy eo anh. Người đang ung dung bỗng cứng đờ.

Tôi ngước lên, nghiêm túc nói:
“Trọng Nguyên, cảm ơn anh.”

Lần này, người đỏ mặt không chỉ có mình tôi.

…

Ngày thứ ba mươi, mẹ gọi báo vài hôm nữa sẽ lên thăm. Chưa kịp phản ứng, Bộ Trọng Nguyên đã ôm đầu lo lắng:

“Hay anh nhuộm tóc đen lại nhé? Biết đâu dì nhìn anh đỡ khó ưa hơn.”

Tôi bật cười:
“Không cần lo.”

Suốt một tháng qua, tôi kể với mẹ từng lần anh động viên và giúp đỡ mình, còn gửi ảnh những món ăn đặc sản anh mua cho tôi. Mẹ vẫn nghĩ chuyện tôi bị bắt nạt có liên quan đến mối quan hệ giữa chúng tôi, nhưng bà cũng thấy anh thật lòng tốt với tôi. Thành kiến và lý trí cùng tồn tại trong bà.

Ngày hai mươi mốt, mẹ nói:
“Con ngoan của mẹ chỉ cần khỏe mạnh là được. Mẹ không hận cậu ấy… mẹ chỉ không tha thứ cho chính mình.”

Năm đó, khi tôi nằm trên giường bệnh, ngày nào mẹ cũng nói những câu “nếu như”:

“Nếu con không gặp cậu ta…”
“Nếu hôm đó mẹ đón con sớm hơn…”
“Nếu ba con còn ở đây…”

Bà vuốt tóc tôi, nước mắt không ngừng rơi:
“Con ngoan của mẹ sẽ không phải chịu khổ thế này.”

…

Trên sân khấu lễ khai giảng, tôi cầm micro, giọng vang lên rõ ràng:

“Nếu trưởng thành là hành trình học cách biết ơn, thì tôi muốn cảm ơn hai người quan trọng nhất: người mẹ đã nuôi dưỡng và yêu thương tôi, và…”

Ánh mắt tôi lướt qua khán phòng đông kín người. Tôi không còn sợ hãi.

“…người đã dạy tôi tự tin, vững vàng, không sợ ánh nhìn khinh bỉ hay chạy theo đám đông — người anh thân yêu của tôi.”

Tôi hạ mắt nhìn về hàng ghế đầu bên phải, nơi Bộ Trọng Nguyên đang ngồi. Anh rực rỡ dưới ánh nắng, như thể được ưu ái riêng.

Cả tôi cũng vậy.

Trong buổi lễ trang trọng ấy, tôi không còn lo mình sẽ vấp hay nói lắp. Chỉ đến khi cúi chào rời sân khấu, một ý nghĩ thoáng qua:

Chiếc micro đặt sát tim như vậy… liệu mọi người có nghe thấy nhịp tim dồn dập và niềm kiêu hãnh đang dâng trào trong tôi không?

Kết thúc buổi lễ, tôi bước ra hậu trường với bó hồng trắng. Nhiều người ngoái lại nhìn khiến tôi hơi lúng túng. Từ xa, anh mỉm cười với tôi — và tôi lại có thêm dũng khí.

Bỗng một người chặn trước mặt.

Hạ Hạo tiến lên nửa bước, ánh mắt dao động:
“Lạc Lạc… em vừa rồi tuyệt lắm. Anh không ngờ trong tim em…”

Tôi bước ngang qua anh, bình thản gọi:
“Anh ơi.”

“Ê này.”
Bộ Trọng Nguyên vỗ vai Hạ Hạo, cười nhẹ:
“Bạn tránh chút đi, đang cản đường em ấy mang hoa cho tôi.”

Anh nói nghe tôi gọi mình như thế trước mặt mọi người thật sảng khoái. Sau đó anh nâng niu bó hoa tôi tặng, gặp ai cũng khoe:

“Biết không, hoa này là tân sinh đại diện Du Lạc Lạc tặng tôi đấy.”
“Đúng rồi, cô gái mặc váy vàng nhạt ấy.”
“Tóc em ấy lên sân khấu là do chính tay tôi chải.”

Sự ung dung vô tư của Bộ Trọng Nguyên là điều tôi mãi không học được.

Nhưng thôi kệ.
Dù anh có hơi đáng ghét, tôi vẫn thích.

…

Ngoại truyện

Anh tặng tôi một món quà: một chiếc chìa khóa, cùng bộ với chiếc anh giữ.

Chiếc vòng khóa Nanjing trước đây anh đeo ở cổ tay giờ được quấn hờ nơi cổ, khiến anh trông càng kiêu kỳ khác lạ.

Anh nói:
“Khóa Nanjing sẽ trừng phạt kẻ thay lòng.”

Chúng tôi ngồi trên một con thuyền nhỏ, chung một chiếc ô, cùng vượt qua mùa mưa của tuổi trẻ. Trời dần quang đãng.

Tóc trắng. Khuyên tai. Vòng khóa Nanjing.
Bộ Trọng Nguyên.

Chính thức trở thành người tôi yêu —
và sẽ không bao giờ thay đổi.

hết