Phó Bỉnh Khiêm tag tôi: “Có cần thêm WeChat không?”
Sếp tôi lập tức chen vào:
“Hai người tự thêm đi, nhắn trong nhóm suốt ngày, phiền lắm.”

Tôi: …
Không còn đường lui, đành kết bạn WeChat với anh ta.

Ảnh đại diện của Phó Bỉnh Khiêm là một tách trà cổ.
Chuẩn phong cách ông chú quý tộc.
Không bài đăng, không status, không ảnh du lịch — đúng kiểu người dùng WeChat chỉ để làm việc.
Tôi xem xong, thở dài:
“Bốn mươi là tôi đánh giá thấp rồi, ít nhất tám mươi tuổi trong tâm hồn.”

Tôi đặt ghi chú cho anh ta: “Còn già hơn ông nội tôi.”
Giang Hà nhìn thấy thì cười muốn tắt thở:
“Thật ra tớ thấy Phó Bỉnh Khiêm còn trẻ hơn cả em trai tớ ấy.”
“Em cậu bao nhiêu?”
“Mười tám.”
“Hả?”
“Thằng nhóc bóng nhẫy dầu, miệng thối, đối xử với bạn gái như ông bố khó tính.
Về nhà là nằm chơi game, ăn đồ ship, như cụ ông về hưu.”
“Còn Phó Bỉnh Khiêm thì sao?
Ngày nào cũng họp, sáng bay tối họp, đúng kiểu máy phát điện.”

Ờ thì… công nhận điểm này đúng.
Phó tổng nhà người ta làm việc còn năng suất hơn robot.
Tôi — sinh viên năm tư 21 tuổi — nhìn thôi đã thấy mệt.
Nếu tôi làm tổng tài một ngày, chắc nằm bẹp một tháng hồi sức.

Không được.
Ba nghìn tệ tiền lương không đủ để tôi mềm lòng trước giai nhà giàu.

Phó Bỉnh Khiêm add tôi xong, gửi vài tin công việc, sau đó hỏi:
“Bạn cùng phòng em ngủ chưa?”
“Hả? Chưa, đang ngồi cạnh tôi đọc tin nhắn của chú đây.”
Anh im luôn.

Công ty tổ chức tiệc ở suối nước nóng.
Sếp và Phó Bỉnh Khiêm bị mời rượu liên tục.
Sếp khôn, nói nhiều uống ít.
Phó Bỉnh Khiêm thì ngược lại — ít nói, uống như rót vào hố đen.

Một lãnh đạo đối tác say khướt, chỉ thẳng tôi:
“Cô kia, uống với tôi một ly!”

Ủa? Tôi đâu phải loại tiểu thư váy bó lưng trần.
Ngày nào cũng chạy việc, mặc còn không bằng cô lao công.
Ông này say rồi mới dám ảo tưởng vậy.

Sếp khuyên tôi uống đại cho xong, kẻo ông kia bám hoài.
Tôi miễn cưỡng giơ ly lên — chưa kịp cụng thì bị Phó Bỉnh Khiêm giật lấy.
“Phụ nữ không nên uống. Cục trưởng Vương, tôi uống thay.”

“Ý Phó Tổng là gì đây? Còn có chuyện uống thay à?”
“Uống thay được. Nhưng tôi uống hai ly.”
“Được!”

Anh ngửa cổ uống cạn.
Mặt vốn đã trắng, giờ trắng toát như tờ giấy.
Tôi không nên lo, nhưng tim vẫn nhói một nhịp.

Mà người mời rượu tôi càng lúc càng nhiều.
Phó Bỉnh Khiêm uống thay liên tục, tới mức tôi đếm không kịp.

Giữa hai ly, anh nghiêng người lại gần, giọng trầm thấp:
“Có thể… mua giúp tôi thuốc giải rượu không?”

Khoảnh khắc đó, tim tôi đập như trống hội.
“Vâng, Phó Tổng. Hai mươi lăm tệ.”

Nói xong tôi chỉ muốn tự đập đầu.
Anh đang đỡ rượu giúp tôi, tôi lại đòi tiền?
Nhưng miệng nhanh hơn não, lời đã bay rồi.

Phó Bỉnh Khiêm không giận, chỉ mỉm cười:
“Ừm, đi đi.”

Hình như thật sự say, còn định xoa đầu tôi — nhưng lại khựng lại giữa chừng.
Tôi chạy như bay ra ngoài, tim đập như sắp cháy máy.

Vừa vào thang máy, điện thoại rung.
Tin nhắn từ “Còn già hơn ông nội tôi”:
Alipay chuyển khoản: 250,000 tệ.

Tôi: !!!
Anh ta say thật rồi. Say đến mức bấm nhầm tận năm con số không!

Khi tôi quay lại, tiệc đã tàn, sếp bị dìu đi.
Tưởng anh cũng về rồi, ai ngờ vẫn ngồi trong góc tối, như tượng sáp bị bỏ quên.

“Phó Tổng?”
Tôi bật đèn, anh khẽ giật mình, ngẩng lên:
“Em quay lại rồi à?”
“Vâng.”
“Anh… đợi tôi à?”
“Ừ, đợi rồi ngủ gật mất.”

Tôi cười gượng, đưa thuốc.
“Thuốc… để lát uống.
Gọi tài xế đưa tôi đi một chỗ trước, rồi đưa em về.”
“Vâng.”

Trên xe, hai người im phăng phắc.
Cuối cùng tôi mở miệng:
“Chú chuyển nhầm tiền cho tôi rồi.”
“Ừ.”
“Tôi sẽ trả lại, nhưng tài khoản giới hạn 5,000 tệ/ngày, chắc mất vài chục ngày.”

Anh nghiêng đầu nhìn tôi:
“Vì sao em trốn tránh tôi?”
“Hả? Tôi đâu có.”
Thật ra có. Nhưng không thừa nhận được.

Anh cười nhạt:
“Cùng một câu hỏi, tôi và sếp đều hỏi em.
Trả lời tôi, với trả lời sếp giống nhau không?”
“…Không giống.”

Ánh mắt anh sâu như muốn nhìn xuyên lòng người.
Tôi lí nhí: “Biết rồi, Phó Tổng.”
Anh khẽ cười:
“Tôi không thích em gọi tôi là Phó Tổng.”
“Vậy gọi chú là gì?”

Anh im, nhìn tôi hồi lâu, rồi nhẹ giọng:
“Thôi, miễn là em vui.”

Tài xế dừng xe trước cổng bệnh viện.
Đây là nơi anh muốn đến sao?

“Chú… đến bệnh viện à?”
“Ừ.”
“Đến làm gì ạ?”
“Chắc phải lên khoa cấp cứu một chuyến. Em về đi, nhớ cẩn thận, về đến nhà nhắn cho tôi một tiếng.”

Phó Bỉnh Khiêm nói chuyện cấp cứu nhẹ tênh như đang rẽ qua siêu thị mua chai nước.
Suốt cả đường tôi chẳng hay anh mệt đến mức phải vào viện.
Anh lúc nào cũng thế — chuyện gì cũng làm ra vẻ chẳng đáng ngại, như thể trời có sập cũng có anh chống, rồi còn vỗ vai bạn: “Đừng sợ, có tôi lo.”

Làm việc với anh, có một cảm giác an toàn rất phi lý.

Tôi chợt nhớ ra chuyện gì đó, liền hỏi:
“Chú bảo tôi ra ngoài mua thuốc… là sợ có người mời rượu tôi à?”
Phó Bỉnh Khiêm khựng lại một giây, sau đó bật cười:
“Tôi thật sự không uống nổi nữa rồi.”

Không uống nổi — mà vẫn chắn rượu giúp tôi.

“Tôi không về đâu, tôi ở lại bệnh viện với chú.”
Anh nhìn tôi, hỏi khẽ:
“Em không sợ bạn cùng phòng lo à?”
“Bạn cùng phòng? Không đâu, hôm nay sinh nhật bạn trai cô ấy rồi.”
“Bạn trai à…”

Anh im lặng vài giây, tâm trạng hình như tốt hơn chút.

Tôi theo anh xuống xe.
“Chú, đưa tôi chứng minh thư, tôi đi đăng ký, chú ngồi nghỉ một lát.”
Anh chỉ đứng yên nhìn tôi rất lâu, chẳng nói gì.

Tôi làm thủ tục, may mà khá suôn sẻ.
Khoa cấp cứu đông nghẹt, người đẩy ra – đẩy vào như trẩy hội.
Tôi tìm được một giường trống, kéo bác sĩ tới.
Xui xẻo thay, bác sĩ trực chính là người khám cho tôi hôm trước.

“Là cô à? Khám lại thì lên khoa sản, đến cấp cứu làm gì?”
Tôi: !!!
“Không phải tôi, là anh ấy.” Tôi chỉ về phía Phó Bỉnh Khiêm.

Chết tiệt, anh có nghe thấy không?

Bác sĩ liếc qua, mắt sáng rỡ:
“Phó Bỉnh Khiêm? Trời đất, anh đến cấp cứu làm gì thế?”
“Uống nhiều.”

Hoá ra hai người quen nhau.
Bác sĩ nhanh chóng truyền nước cho anh, còn ép anh nôn.
Tôi chưa từng thấy ai nôn mà có phong cách đến vậy.
Nôn xong, anh nằm yên truyền nước như chưa có gì xảy ra.

Thực tế, bác sĩ bảo chỉ số cồn trong máu anh đã chạm ngưỡng ngộ độc.

“Anh đừng doạ cô bé nữa.”
Bác sĩ liếc tôi:
“Bạn gái anh à?”
Phó Bỉnh Khiêm im lặng.

Anh ơi, giờ không phải lúc giữ hình tượng lạnh lùng đâu!

“Tôi không phải, tôi là nhân viên của chú ấy.”
Bác sĩ gật đầu như hiểu chuyện:
“À.”

“Anh coi thường thân thể mình quá, đến muộn chút là tiêu rồi.”
“Được rồi, ra ngoài đi, ồn.” Anh đuổi bác sĩ như đuổi ruồi.

Anh quay sang nhìn tôi:
“Đừng sợ, ông ấy thích hù người. Tôi không sao.”
“Em cứ về đi, tôi ngủ một lát.”
“Tôi không về.”

Anh nhìn tôi rất lâu, cuối cùng thở ra:
“Trẻ con.”

Sắc mặt anh càng lúc càng trắng, tôi bắt đầu lo thật.
Suy nghĩ một hồi, tôi gọi cho Phó Cẩn Văn.

“Ai da, đêm hôm gọi tôi làm gì thế?”
“Anh đến bệnh viện một chuyến.”
“Sao lại bệnh viện? Lúc yếu lòng lại nhớ tôi à?”
“Bố anh sắp tiêu đời rồi.”

Đồ ngu.

Phó Cẩn Văn đến rất nhanh, giày còn xỏ lệch hai chiếc.
“Bố tôi uống rượu mà cô không cản?”
“Tôi cản sao nổi?”
“Cản không nổi? Cô không uống tí nào, không phải bố tôi uống thay cô à?”

Tôi nghẹn họng.
Phó Bỉnh Khiêm có uống thay tôi không thì không chắc, nhưng anh chắn giúp tôi vài lượt là thật.
Phiền thật — sao tự dưng tôi lại thấy áy náy chứ?

“Thôi, bố tôi ngủ rồi, ra ngoài nói chuyện chút.”
Tôi theo hắn ra hành lang.
Phó Cẩn Văn châm thuốc, khói mờ giữa đêm.

“Hôm nay cảm ơn cô.”
“Cảm ơn gì?”
“Cô không bỏ đi, còn đưa bố tôi vào viện.”
“Đó là trách nhiệm của tôi.”
“Trách nhiệm thì trách nhiệm, nhưng cô có thể vì hận tôi mà mặc kệ ông ấy.”

Hắn ngừng lại, giọng nhỏ hơn:
“Chuyện bố tôi lần trước… tôi xin lỗi. Cô tha thứ cho tôi được không? Tôi thật sự chỉ buột miệng thôi.”

“Tôi không thể.”

Tôi nhìn thẳng hắn:
“Anh biết không? Tôi từng tiết kiệm ba năm, chỉ để cùng anh sang Mỹ — vì anh nói muốn đưa tôi đi gặp bố tôi một lần cho rõ ràng.”

Kết quả, tôi tích cóp ba năm mới gần đủ.
Còn anh — thì đi ngoại tình.

Phó Cẩn Văn sững lại, rồi khẽ nói:
“Xin lỗi.”

“Tôi buông rồi. Ngày chia tay, tôi rút tiền ra mua cho mẹ tôi một chiếc vòng vàng.
Mẹ vui chết đi được.
Một người bố rác rưởi không cần tôi — tôi việc gì phải đi tìm ông ta?
Tôi đâu có thiếu người yêu thương.”

Hắn nhìn tôi rất lâu, đến khi tàn điếu thuốc mới nói:
“Được.”

“Cô đói không? Tôi gọi đồ ăn.”
Tôi liếc hắn:
“Phó Cẩn Văn, hình như anh hiểu lầm rồi.
Tôi đưa bố anh vào viện vì một người bình thường nên làm thế, chứ chẳng phải vì còn vương vấn anh đâu.”