Nghe y tá nói, kể cả Lý Bái Vũ, tám ông cha nuôi đều có mặt đông đủ.

Họ chia nhau trực, ba tiếng một người, xoay vòng suốt hai mươi bốn tiếng không nghỉ.

Tôi thắc mắc:
“Đã đông thế này rồi, sao còn thuê y tá làm gì?”

Y tá mỉm cười dịu dàng:
“Vì tôi được thuê để chăm cô mà.”

Tôi: “……”

Khoảnh khắc đó, tôi càng thêm kiên định —
bằng mọi giá phải tìm ra cha ruột của mình.

Sau này đợi ông ta về già, tôi nhất định rút ống thở cho ông ta trước.

Tôi lén chạy sang phòng bên cạnh, bắt gặp cha nuôi số hai — Trần Mạnh Kỳ.

Ông ngồi bên giường mẹ tôi, tay bưng bát cháo yến, thổi nhẹ từng thìa.

“Còn nóng không? Uống chậm thôi.”

Mẹ tôi uống hai ngụm rồi dừng lại, yếu ớt lắc đầu.

“Không hợp khẩu vị à? Vậy thử món khác.”

Trần Mạnh Kỳ phất tay một cái.

Lúc này tôi mới phát hiện, trên xe đẩy thuốc cạnh giường, bày kín tám bát tám đĩa, xếp ngay ngắn như tiệc quốc yến—

Cháo trứng bắc thảo, cháo hải sản, cháo sò điệp, cháo trạng nguyên, cháo bát bảo;
dưới nữa là hấp dê, hấp gấu, hấp đuôi nai, vịt quay, gà quay, ngỗng quay…

Trần Mạnh Kỳ là thần bếp, trong thành phố mở bảy tám chục nhà hàng tư nhân.

Tinh tế, dịu dàng, chu đáo — trong đám “cha nuôi”, ông là người mang khí chất gia đình nhất.

Từ khi tôi có ký ức, ông ta lúc nào cũng xách theo một hộp dụng cụ vuông vức, có thể “dịch chuyển tức thời” đến nhà tôi.
Ngày thường bốn món một canh, lễ tết là bàn tiệc Mãn Hán.

Nhìn ông ta giống hệt một con ốc sên béo tròn trong vỏ — mềm mại, tận tụy, chẳng biết mệt là gì.

Tôi thậm chí còn nghĩ, dù không gạo nấu cơm, Trần cha nuôi cũng có thể xào chính mình lên cho hai mẹ con tôi ăn.

Tôi từng lén nghi ngờ:
Chẳng lẽ Trần Mạnh Kỳ mới là cha ruột của tôi?

Da ông ta trắng, điểm này rất giống tôi.
Quan trọng hơn — nếu có người đàn ông nào có thể nuông chiều mẹ tôi đến mức biến bà thành phế vật, tôi tin chắc đó chỉ có thể là Trần Mạnh Kỳ.

“Cô là ai?”

Mẹ tôi đẩy bát cháo ra, nhìn tôi.

Tôi: “???”

Người vừa đập đầu là tôi, sao bà lại bắt đầu chơi trò mất trí nhớ?!

“Là con đây mà! Tiểu Khỏa! Vỏ trứng đó!”

Tôi chỉ vào mũi mình, gào lên.

“À… Tiểu Khỏa.”

Mắt mẹ tôi lập tức đỏ hoe:
“Tiểu Khỏa…”

Tôi vội vàng an ủi:
“Mẹ, con không sao đâu! Chỉ trầy xước chút thôi!”

Tôi sờ nhẹ lớp băng trên trán.

Không ngờ mẹ tôi càng khóc dữ hơn.

“Con không sao, nhưng mẹ có chuyện rồi! Con xem này!”

Bà quay mặt sang trái, lộ ra một vết sẹo nhỏ bằng móng tay trên má.

“Mẹ bị hủy dung rồi!”

Ừ, vết đó tôi nhớ.

Lúc bà ôm tôi lăn xuống nước, bị gọng kính của tôi cào trúng.

“Chắc để lại sẹo mất!” — bà hoảng hốt.

Trần Mạnh Kỳ vội dỗ:
“Không sao đâu Tiểu Khiết, tối nay anh hầm canh cá quả cho em, uống vài bữa lành sẹo ngay.”

Mẹ nheo mắt:
“Thật không? Anh mà lừa tôi, tôi sẽ—”

“Thật.”
Trần Mạnh Kỳ nắm tay mẹ, ánh mắt thâm tình:
“Nếu không khỏi, anh sẽ rạch lên má anh một vết giống hệt em.”

Tôi không chịu nổi nữa:
“Ờ… chú Trần, mẹ cháu mỗi tháng đau bụng kinh dữ lắm, hay là lần nào chú cũng tự đấm mình một phát cho công bằng đi?”

“Tiện thể, sau này cháu gọi là Tiểu Khỏa, chú đổi tên thành Tiểu Trứng, được không?”

Tức quá, tôi quay người bỏ chạy khỏi phòng bệnh.

Nếu Trần Mạnh Kỳ thật sự là cha ruột tôi —
tôi thà nhảy vào nồi thay con cá quả kia còn hơn!

May mà mẹ tôi cũng không thích ông ta, bảo người ông ta lúc nào cũng nồng mùi hành lá.

“Bác sĩ chính đâu?!”

Tiếng gầm như sấm vang lên từ phòng làm việc bên cạnh.

“Ba giây không xuất hiện trước mặt tôi, tôi có cả trăm cách khiến các người không thể ở lại bệnh viện này!”

Cha nuôi số ba — Sở Ngao —

Ngầu, bá, lạnh lùng, đủ combo tổng tài phản diện.

“Vết sẹo trên mặt Tiểu Khiết có thể hồi phục không?”
“Tôi không cần anh thấy thế nào.”
“Tôi cần tôi thấy thế nào.”

“Gọi bác sĩ thẩm mỹ giỏi nhất đến đây! Ngay lập tức!”

“Lâm Khỏa!”

Tôi lén đi kiểu trộm mèo, vẫn không thoát được số phận bị gọi tên.

“Chú Sở… chào chú ạ.”

Tôi quay lại, cười ngoan như chim cút.

“Sao không đi học?”

Tôi: “???”

Tôi nghiêng đầu: “Chú Sở… có khả năng nào là đang nghỉ hè không ạ? Với cả con theo mẹ vào viện mà, chú nhớ chứ?”

Tôi nhìn ông ta bằng ánh mắt gợi ý.

Sở Ngao đáp lại bằng ánh nhìn tổng tài băng sơn.

“Đừng nói mấy chuyện vô nghĩa.”
“Tôi chưa từng để tâm đến người phụ nữ nào ngoài Tiểu Khiết.”

Tôi cạn lời.

“Nhưng con là con gái cô ấy.”
“Tôi có trách nhiệm quan tâm đến việc học và sinh hoạt của con.”

Ông hơi giãn mày:
“Kỳ thi cuối xếp hạng mấy?”

“Con học năm nhất đại học rồi… đại học không xếp hạng ạ.”

“Ồ.”
“Tiền sinh hoạt đủ không?”

“Không đủ! Không đủ! Không đủ!”

Chỉ cần tôi chậm chìa tay ra một giây là bất kính với thẻ ngân hàng kia rồi!

“Nếu ở ký túc xá không quen, dọn ra ngoài.”
“Tôi bảo trợ lý mua cho con căn hộ gần trường.”

Tôi mắt sáng rực:
“Chú Sở… chú có phải cha ruột của con không?”

Quan hệ xa cách, chỉ dùng tiền duy trì như thế này —
quá mê người!

“Xe thì sao? Có cần đổi xe mới không?”

Tôi vội xua tay:
“Không, không cần, tụi con đi tàu điện ngầm.”

Sở Ngao quay sang:
“Thư ký Vương, sắp xếp mua một tuyến tàu điện ngầm riêng.”

Tôi: “……”

Giấc mơ này có thể đừng tỉnh vội được không?

Nhưng nghĩ lại, tôi vẫn loại Sở Ngao khỏi danh sách.

Ông ta ba mươi sáu tuổi — tức là khi tôi sinh ra, ông mới mười bảy.

Chắc mắc chứng yêu chị nặng độ cuối, nên mới si mê mẹ tôi — một phụ nữ có con, hơn ông tám tuổi.

Mà mẹ tôi cũng không thích ông ta, bảo người ông ta toàn mùi thuốc lá.

Mùi thuốc lá sang chảnh của tổng tài, trong mắt mẹ tôi chẳng khác gì mùi thịt nướng.

Ngoài Sở Ngao, người có thể loại ngay từ đầu là cha nuôi số tám — Hứa Mục Dã.

Anh ta là đàn anh của tôi, hơn tôi đúng sáu tuổi.

Nghiên cứu sinh năm ba cùng trường.

Tôi học kiến trúc, anh ta học nông lâm chăn nuôi.

Chăn nuôi, Hứa Mục Dã — nghe tên đã thấy hợp nghề.

Khác với số phận mong manh của tôi, nhà anh ta xây chắc không sập như vỏ trứng.

À đúng rồi, căn nhà tre trên núi sập kia là do mẹ ép tôi dựng.

Tôi mới học xong năm nhất kiến trúc!
Một năm thôi! Sao mà dựng được nhà?!

Nhưng mẹ tôi không quan tâm.
Bà thẳng hơn cả tre, đầu óc cũng rỗng hơn cả tre.

Thiếu bẩm sinh lại còn được cưng chiều.

Tám ông cha nuôi này — chẳng ai làm người ta yên tâm, chỉ biết tranh nhau chiều bà đến hỏng.

Không được.
Tôi phải mau chóng tìm ra cha ruột.

Không thể để một mình tôi gánh hết thiên tai nhân họa thế này được.

Nghĩ đến cha nuôi số tám, tôi quay lại phòng bệnh mình thì thấy Hứa Mục Dã đang đứng đó.

“Tiểu Khỏa, em tỉnh rồi à?”

Tôi cảm động:
“Cảm ơn anh học trưởng Hứa, hiếm khi anh còn nhớ em cũng đang nằm viện.”

Hứa Mục Dã gãi tai:
“À… ba giờ mới đến lượt anh trực cô Lâm. Anh nhớ nhầm giờ, nên tiện ghé qua xem em.”

Vành tai anh đỏ đến mức như sắp nhỏ máu.

Trong lòng tôi đá anh ta một cú lộn nhào bốn chân chổng trời.

Đến cả mẹ tôi mà cũng mê như vậy à?
Thật sự quá xấu hổ!