Chu Kinh Nam cuối cùng cũng chịu buông tha cho tôi, tâm trạng thoải mái đi thẳng vào thư phòng. Còn tôi nằm bẹp trên giường như một cái xác khô vừa bị hút hết tinh khí.

Cho đến khi bạn thân nhắn WeChat hỏi thăm tiến độ “khởi nghiệp”, tôi thoi thóp trả lời:

“Giang Dĩ Phù khởi nghiệp chưa thành, suýt nữa hi sinh trên giường…”

Nhưng vấn đề nằm ở chỗ, chuyện này không đơn giản như vậy. Hai tuần trước, tôi phát hiện ra thế giới này thực ra là một cuốn tiểu thuyết cẩu huyết. Tôi chỉ là vật thay thế cho vị hôn thê của Chu Kinh Nam.

Theo cốt truyện, sau này họ sẽ gương vỡ lại lành. Vị hôn thê yêu cầu anh ta xử lý tôi và đứa bé. Kết quả là tôi chết trên bàn sinh vì băng huyết ở tuổi 22. Tính theo mốc thời gian… có lẽ bây giờ tôi đã mang thai rồi.

Tôi bắt đầu tuyệt vọng thật sự. Đêm đó, tôi lại mộng du, lén bò xuống đưa tay kiểm tra hơi thở và bắt mạch cho Chu Kinh Nam. Tôi thất vọng thở dài:

“Sao vẫn còn thở vậy trời… phiền chết đi được.”

Cổ tay tôi bị giữ chặt. Chu Kinh Nam vẫn nhắm mắt, giọng lười biếng:

“Giang Dĩ Phù, em sốt ruột quá rồi đấy. Đống chiến bào của em còn chưa mặc hết, anh tạm thời chưa chết được đâu.”

Dưới ánh trăng lạnh lẽo, tôi nhìn gương mặt anh mà lòng đau nhói. Tôi phải thừa nhận rằng, dù tôi rất mê tiền, nhưng tình cảm dành cho người đàn ông này chưa từng có một chút giả dối nào.

Sau khi xét nghiệm máu, tôi xác nhận mình đã mang thai. Nhưng tôi không báo tin vui. Hai ngày sau, vị hôn thê của anh ta — Triệu Uyển Nghi — chính thức quay về Bắc Kinh.

Trước khi Chu Kinh Nam ra ngoài gặp cô ta, tôi còn ôm cổ anh làm nũng:

“Em chuẩn bị chiến bào mới rồi đấy. Nếu anh về muộn… em sẽ không mặc cho anh xem đâu.”

Chu Kinh Nam bóp nhẹ má tôi, cười khẽ:

“Xem ra trước sau gì anh cũng chết trên người em.”

Tôi đứng yên nhìn theo bóng lưng anh khuất dần. Nụ cười trên môi tôi tắt hẳn. Bởi vì trong nguyên tác, Giang Dĩ Phù không sống đến trăm tuổi. Cô ấy sẽ chết vào năm đẹp nhất đời mình.

Suốt một tuần sau đó, Chu Kinh Nam không hề xuất hiện. Anh ta bận hóa giải hiểu lầm với bạch nguyệt quang, bận yêu đương nồng cháy. Đến cả chỗ ngồi uống trà chiều của tôi cũng bị kẻ khác cướp mất.

Đúng lúc ấy, bạn thân nhắn tin:

“Bạch nguyệt quang của tên khốn nhà tớ về rồi! Bà đây chuẩn bị cuốn gói chạy trốn, cậu đi không?”

Tôi cắn môi suy nghĩ suốt ba phút. Tôi còn trẻ, còn đẹp, còn tiền, lại sắp có con. Tại sao phải treo cổ trên con thuyền rách nát mang tên Chu Kinh Nam?

“Cậu đi thì tớ cũng đi! Tớ thu dọn đồ ngay đây!”

Tôi gom sạch trang sức, xách chiếc túi đắt nhất rồi ra sân bay. Nhưng khi máy bay cất cánh, nước mắt lại rơi xuống. Tôi thật sự rất ghét Chu Kinh Nam… ghét đến mức không muốn thích anh nữa.

Chu Kinh Nam đứng ngoài ban công, vô thức dập tắt điếu thuốc vì nhớ rằng Giang Dĩ Phù không thích mùi khói. Anh mở điện thoại, cảm thấy lạ lùng vì cô nhóc dính người kia hôm nay im lặng đến lạ.

Anh nhắn tin: “Không phải nói mua chiến bào mới sao? Ảnh đâu?”

Tin nhắn gửi không đi. Trên màn hình hiện lên dấu chấm than đỏ chói mắt.

Tim anh hụt một nhịp. Anh lập tức vớ lấy áo vest sải bước ra ngoài. Triệu Uyển Nghi níu tay anh khóc lóc, nhưng anh lạnh lùng hất ra, chỉ ra lệnh cho tài xế:

“Lái nhanh. Về Nam Viên!”

Anh gọi vào số điện thoại được ghim đầu danh bạ, nhưng chỉ có giọng nữ máy móc đáp lại. Chu Kinh Nam đột nhiên ôm ngực, ho dữ dội.

Ánh đèn đường hắt qua cửa kính xe. Chu Kinh Nam cúi đầu nhìn lòng bàn tay mình: một vệt máu đỏ tươi đập vào mắt. Anh tựa lưng vào ghế, nhắm mắt lại gắng gượng.

Về đến biệt thự, anh hỏi quản gia trong cơn ho xé nát tim phổi:

“Tiểu thư đâu?”

“Cô Giang đã ra ngoài từ ba tiếng trước rồi ạ.”

Anh chậm rãi bước lên tầng ba. Không còn tiếng gọi “Chu Kinh Nam~” ngọt đến phát dính như mọi ngày nữa. Cả căn phòng chỉ còn lại sự yên tĩnh lạnh ngắt, mênh mông đến đáng sợ.

Chu Kinh Nam bật đèn, ánh sáng vàng dịu phủ kín căn phòng nhưng không thể xua đi cái lạnh lẽo. Anh mở ngăn kéo bàn trang điểm: mỹ phẩm vẫn còn, nhưng trang sức quý giá đã biến mất sạch sẽ.

Anh nhìn tủ đồ: hàng loạt túi xách xa xỉ vẫn đó, chỉ thiếu duy nhất chiếc Hermès đắt nhất anh tặng cô vào sinh nhật năm ngoái. Những bộ “chiến bào” gợi cảm vẫn treo đó, chưa kịp cắt mác. Anh khẽ cười, một tiếng cười nhẹ nhưng đáng sợ hơn cả sự nổi giận.

Điện thoại rung lên, là Phó Tu Bạch — gào thét như muốn đập nát máy: “Chu Kinh Nam! Người phụ nữ của cậu dắt Từ San đi đâu rồi?! WeChat bị block, cô ấy lại bị Giang Dĩ Phù đầu độc cái gì nữa hả?!”

Chu Kinh Nam đứng yên, ánh mắt rơi xuống chiếc xích đu trống rỗng ngoài vườn, giọng lạnh thấu xương: “Ý tôi còn chưa đủ rõ sao? Người phụ nữ của anh dắt người phụ nữ của tôi bỏ trốn rồi. Giang Dĩ Phù không cần tôi nữa. Từ San cũng không cần anh nữa.”