Tôi ngây người nhìn Chu Kinh Nam, lâu đến mức quên cả chớp mắt. Anh khẽ nhướng mày: “Phù Phù?”. Câu gọi ấy như phá tan cơn mê, tôi bất ngờ nhào vào lòng anh khóc nức nở.

Chu Kinh Nam thoáng luống cuống, rồi chậm rãi ôm chặt lấy tôi, dỗ dành: “Đừng khóc nữa. Chúng ta không làm nữa, sau này cũng không làm nữa.”

Tôi vùi mặt vào ngực anh, lắc đầu nguậy nguậy:

— “Không được!”

— “Không được cái gì?”

— “Không được không làm nữa.”

Chu Kinh Nam bật cười bất lực: “Vừa nãy em còn đau đến phát khóc cơ mà.”

Tôi đỏ mắt nhìn anh, giọng nghiêm túc như đang bàn chuyện đại sự: “Nếu không làm nữa thì em đau oan à? Lỡ sau này làm lại, em lại phải đau từ đầu. Em không chịu thiệt kiểu đó đâu!”

Anh khựng lại rồi bật cười thành tiếng. Đó là lần đầu tiên tôi thấy anh cười rạng rỡ như thế, đẹp đến mức khiến người ta quên cả thở. Ngoài cửa sổ mưa xuân lất phất, còn trong căn phòng ấy, tôi bị anh làm cho mềm nhũn thành một vũng nước. Anh kéo tôi lên tận mây xanh, rồi lại ôm tôi cùng rơi xuống nhân gian.

Vừa đáp chuyến bay xuống Bắc Kinh, điện thoại tôi nổ ra bản tin chấn động:

“Chủ tịch Chu thị – Chu Kinh Nam đột ngột hôn mê, hiện đang cấp cứu trong tình trạng nguy kịch tại ICU…”

Tôi nhìn màn hình, trước mắt tối sầm, cả người mềm nhũn ngã xuống. May mà hành khách bên cạnh nhanh tay đỡ lấy. Tôi ngồi bệt dưới đất, hồn vía bay mất một nửa. Nhưng rồi một cơn đau nhẹ ở bụng dưới khiến tôi giật mình tỉnh táo.

Không được! Giang Dĩ Phù, mày phải bình tĩnh. Trong bụng mày là giọt máu duy nhất của anh ấy. Tôi cắn răng đứng dậy, từng bước rời khỏi sân bay, chạy đua với thời gian để đến bệnh viện.

Bệnh viện bị bao vây chật như nêm cối bởi phóng viên và vệ sĩ. Tôi tình cờ bắt gặp Lâm Chính Huy đang vội vã chạy vào. Thấy tôi, anh ta sửng sốt.

“Chu Kinh Nam… anh ấy sao rồi?” — Tôi thở gấp.

Lâm Chính Huy im lặng rất lâu, rồi khẽ lắc đầu. Đúng lúc đó, một y tá hoảng hốt chạy xuống: “Bác sĩ Lâm! Tình trạng Chu tiên sinh xấu lắm rồi, anh mau lên!”

Tôi dựa vào tường, cả người trượt xuống theo bóng lưng đang chạy đi của các bác sĩ. Một lát sau, Lâm Chính Huy khàn giọng hỏi tôi:

“Cô Giang… cô có muốn vào gặp anh ấy lần cuối không?”

Tôi đi vào phòng bệnh mà chân như giẫm lên bông. Máy móc lần lượt được tắt, ống dẫn trên người anh cũng được tháo xuống từng cái một. Căn phòng yên tĩnh đến đáng sợ. Chu Kinh Nam nằm đó, da trắng nhợt như hòa vào ga giường, giống như đang ngủ say.

Tôi nhớ những lúc mình lải nhải như chim sẻ, anh chưa từng chê phiền mà chỉ đột ngột hôn tôi rồi bảo: “Lúc em nói nhiều… rất đáng yêu.”

Tôi bước tới bên giường, run rẩy vươn tay muốn kiểm tra hơi thở của anh. Tay tôi run dữ dội, không dám chạm vào vì sợ sự thật sẽ tước đi hy vọng cuối cùng. Tôi nhắm mắt lại, định rút tay về trong tuyệt vọng.

Thế nhưng ngay khoảnh khắc ấy, cổ tay tôi đột nhiên bị một bàn tay giữ chặt. Giống như giữa vực sâu đen tối, có người đột nhiên xé toạc màn đêm, kéo tôi trở lại mặt đất.

Một giọng nói quen thuộc vang lên bên tai, khàn khàn, lười biếng, còn mang theo chút ý cười trêu chọc:

“Giang Dĩ Phù.”

Anh vẫn nhắm mắt, nhưng khóe môi đã nhếch lên nhàn nhạt:

“Đừng nóng vội như vậy… Chiến bào của em còn chưa mặc hết, anh tạm thời vẫn chưa chết được đâu.”

Lại là câu nói quen thuộc ấy, không sai một chữ. Chỉ là giọng Chu Kinh Nam lần này khàn hơn, nghe như vừa đi một vòng Quỷ Môn Quan quay về. Tôi ngơ ngác, cứ tưởng mình đang nằm mơ, hoặc cốt truyện cẩu huyết kia cuối cùng cũng biết quay đầu làm người.

Bàn tay anh giữ cổ tay tôi rất ấm. Người chết sẽ không có nhiệt độ như vậy. “Chu… Kinh Nam?” — Tôi gọi tên anh hết lần này đến lần khác. Anh không trả lời, chỉ khẽ siết tay kéo tôi ngã vào lòng mình.

Môi anh khẽ chạm bên tai tôi, giọng thấp đặc: — “Phù Phù, khóc lớn thêm chút nữa. Giống mấy lần trước ấy.”

Tôi còn chưa hiểu ý anh thì bên ngoài vang lên tiếng bước chân hỗn loạn. Chu Thế Quân — ông chú ruột sắc sảo như dao của anh bước vào. Nhìn vẻ mặt “đau buồn” nhưng ánh mắt sáng rực vì sắp được chia gia sản của ông ta, tôi lập tức bật mode diễn xuất đỉnh cao.

“A a a Chu Kinh Nam!!! Anh đi rồi em biết sống sao đây!” — Tôi ngồi phịch xuống đất, khóc đến long trời lở đất, đập đầu vào mép giường như đúng rồi. Kỹ năng khóc thuê từ thuở nhỏ được phát huy vượt chỉ tiêu, khiến đội lo hậu sự cũng phải lặng lẽ lui ra ngoài.

Đợi Chu Thế Quân rời đi, tôi lập tức xụi lơ. Chu Kinh Nam chống người ngồi dậy, kéo tôi vào lòng: — “Phù Phù, nghỉ một lát đi.”

Ngô Phàm — trợ lý thân cận — bước vào báo cáo: — “Chu tiên sinh, mọi chuyện theo đúng kế hoạch. Phía Chu Thế Quân đã hoàn toàn tin tưởng vào tài liệu giả. Chúng tôi sẽ bằng mọi giá moi ra sự thật vụ tai nạn năm đó của ba mẹ anh.”

Quả nhiên, người giàu chơi tâm cơ thật chuyên nghiệp. Chu Kinh Nam giả chết không phải để trốn nợ, mà để câu nguyên một ổ cáo già.

Bác sĩ Lâm liếc tôi đầy ẩn ý, nhắc nhở Chu Kinh Nam: “Cậu cũng nghỉ ngơi đi, mấy ngày nay không ăn không ngủ, nhìn chẳng khác nào xác sống giới thượng lưu. Có vài chuyện… không cần gấp như thế.” Tôi đỏ mặt lầm bầm: “Hoàng đế chưa vội mà thái giám đã cuống.”

Tôi chui tọt vào lòng anh, tìm vị trí thoải mái nhất. Cơn buồn ngủ của bà bầu kéo đến, tôi mơ màng hỏi: “Tai nạn của ba mẹ anh năm đó… thật sự là do người khác hại sao? Lúc mười ba tuổi… anh trông thế nào?”